Morceaux de Vie Ordinaire

Joyeux Nöel

2011-12-23T12:32:00.000+01:00

Noli me tangere - Jean-Luc Nancy

2011-07-19T19:04:00.004+02:00

"L'amour et la vérité touchent en repoussant: ils font reculer celle ou celui qu'ils atteignent, car leur atteinte révèle, dans la touche même, qu'ils sont hors de portée. C'est d'être inatteignables qu'ils nous touchent et qu'ils nous poignent.

Ce qu'ils approchent de nous, c'est leur éloignement: ils nous le font sentir, et ce sentiment est leur sens même. C'est le sens de la touche qui commande de ne pas toucher..."Noli me tangere" ne dit pas simplement "ne me touche pas", mais plus littéralement "ne veuille pas me toucher".
Noli: Ne le veuille pas, n'y pense même pas. ...

Tu ne tiens rien, tu ne peur rien tenir ni retenir, et voilà ce qu'il en est d'un savoir d'amour.

Jean-Luc Nancy " Noli me tangere " Bayard 2003, p 60.

2011-06-01T15:26:00.001+02:00

Blog entré en fac de philosophie et en silence.

« Quand nous tenons un journal à l’envers, nous voyons les formes étranges des caractères imprimés. Quand nous le mettons à l’endroit, nous ne voyons plus les caractères, nous voyons des mots. Le passager d’un bateau pris par une tempête sent chaque secousse comme un bouleversement dans ses entrailles. Le capitaine y saisit seulement la combinaison complexe du vent, du courant, de la houle avec la disposition du bateau, sa forme, sa voilure, son gouvernail.

Comme on apprend à lire, comme on apprend un métier, de même on apprend à sentir en toute chose, avant tout et presque uniquement l’obéissance de l’univers à Dieu. C’est vraiment un apprentissage. Comme tout apprentissage, il demande des efforts et du temps. » (Simone Weil - AD, 114-115)

2011-03-03T18:04:00.000+01:00

"Nous sommes toujours dans une balance entre consentir à s'installer dans la vie ordinaire et souhaiter, au moins une fois dans sa vie, rencontrer l'infini, mais en tremblant."

Alain Badiou - Le fini et l'infini

"Le Minotaure ou la halte d'Oran" Albert Camus - 1939

2011-03-02T21:37:00.001+01:00

"Il n'y a plus de déserts. Il n'y a plus d'îles. Le besoin pourtant s'en fait sentir. Pour comprendre le monde, il faut parfois se détourner; pour mieux servir les hommes, les tenir un moment à distance. Mais où trouver la solitude nécessaire à la force, la longue respiration où l'esprit se rassemble et le courage se mesure ? Il reste les grandes villes. Simplement, il y faut encore des conditions.

Les villes que l'Europe nous offre sont trop pleines des rumeurs du passé. Une oreille exercée peut y percevoir les bruits d'aile, une palpitation d'âmes. On y sent le vertige des siècles des révolutions, de la gloire. On s'y souvient que l'Occident s'est forgé dans les clameurs. Cela ne fait pas assez de silence."

"Les jeux sont faits" J.P. Sartre 1947

2011-03-02T15:51:00.000+01:00

Les "je" sont faits et les Eve aussi.

Aristote - Métaphysique - Livre α

2011-02-19T11:23:00.000+01:00

Comme quand précisément nous citons le proverbe " qui manquerait la porte?" de cette manière l'étude (de la vérité) serait facile...

Je me prends beaucoup de portes en ce moment.

Pour la Saint Valentin :-)

2011-02-14T11:48:00.001+01:00

"On sait que, dans la terminologie courante de l'amour, l'aimé est désigné du terme d'élu. Mais ce choix ne doit pas être relatif et contingent: l'amant s'irrite et se sent dévalorisé lorsqu'il pense que l'aimé l'a choisi parmi d'autres.

" Alors, si je n'étais pas venu dans cette ville, si je n'avais pas fréquenté chez les "Un tel", tu ne m'aurais pas connu, tu ne m'aurais pas aimé?"

Cette pensée afflige l'amant: son amour devient amour parmi d'autres, limité par la facticité de l'aimé et par sa propre facticité, en même temps que par la contingence des rencontres: il devient amour dans le monde, objet qui suppose le monde et qui peut à son tour exister pour d'autres.

Ce qu'il exige, il le traduit par des mots maladroits et entachés de "chosisme"; il dit: " Nous étions faits l'un pour l'autre" ou encore il emploie l'expression 'd'âme sœur".

Mais il faut interpréter: il sait bien qu' "être faits l'un pour l'autre", cela se réfère à un choix originel.

Ce choix peut être celui de Dieu, comme de l'être qui est un choix absolu; mais Dieu ne représente ici que le passage à la limite dans l'exigence d'absolu.

En fait, ce que l'amant exige, c'est que l'aimé ait fait de lui choix absolu.

Cela signifie que l'être-dans-le monde de l'aimé doit être un être-aimant....

Jean-Paul Sartre " L'être et le néant " - Tel Gallimard, page 410

Charles Baudelaire - Les Fleurs du Mal - Le Masque

2011-02-13T22:34:00.000+01:00

    Contemplons ce trésor de grâces florentines ;
    Dans l'ondulation de ce corps musculeux
    L'élégance et la force abondent, sœurs divines.
    Cette femme, morceau vraiment miraculeux,
    Divinement robuste, adorablement mince,
    Est faite pour trôner sur des lits somptueux,
    Et charmer les loisirs d'un pontife ou d'un prince.

    - Aussi, vois ce souris fin et voluptueux
    Où la fatuité promène son extase ;
    Ce long regard sournois, langoureux et moqueur ;
    Ce visage mignard, tout encadré de gaze,
    Dont chaque trait nous dit avec un air vainqueur :
    " La volupté m'appelle et l'amour me couronne ! "
    À cet être doué de tant de majesté
    Vois quel charme excitant la gentillesse donne !
    Approchons, et tournons autour de sa beauté.

    Ô blasphème de l'art ! Ô surprise fatale !
    La femme au corps divin, promettant le bonheur,
    Par le haut se termine en monstre bicéphale !

    Mais non ! Ce n'est qu'un masque, un décor suborneur,
    Ce visage éclairé d'une exquise grimace,
    Et, regarde, voici, crispée atrocement,
    La véritable tête, et la sincère face
    Renversée à l'abri de la face qui ment.
    Pauvre grande beauté ! Le magnifique fleuve
    De tes pleurs aboutit dans mon cœur soucieux ;
    Ton mensonge m'enivre, et mon âme s'abreuve
    Aux flots que la douleur fait jaillir de tes yeux !

    - Mais pourquoi pleure-t-elle ? Elle, beauté parfaite
    Qui mettrait à ses pieds le genre humain vaincu,
    Quel mal mystérieux ronge son flanc d'athlète ?

    - Elle pleure, insensé, parce qu'elle a vécu !
    Et parce qu'elle vit ! Mais ce qu'elle déplore
    Surtout, ce qui la fait frémir jusqu'aux genoux,
    C'est que demain, hélas ! Il faudra vivre encore !
    Demain, après-demain et toujours ! - comme nous !

2011-02-13T22:28:00.000+01:00

L'amour est une joie qu'accompagne l'idée d'une cause extérieure.

Explication

Cette définition explique assez clairement l'essence de l'Amour; pour celle des Auteurs qui définissent l'Amour comme la volonté qu'à l'amant de se joindre à la chose aimée....

La Ferveur est l'Amour à l'égard de celui qui nous étonne.

XII

L'Espoir est une Joie inconstante née de l'idée d'une chose future ou passée de l'issue de laquelle nous doutons en quelque mesure.

Spinoza - Ethique - Oeuvres III -De l'origine et de la nature des affections - Trad. Charles Appuhn - GF

Dominique et la Joie.

2011-02-10T20:50:00.000+01:00

Cynthia Fleury " La fin du courage" Fayard 2010

2011-02-06T16:06:00.001+01:00

" Chaque époque historique affronte, à un moment ou un autre, son seuil mélancolique. De même, chaque individu connaît cette phase d'épuisement et d'érosion de soi. Cette épreuve est celle de la fin du courage.

C'est une épreuve qui ne scelle pas le déclin d'une époque ou d'un être, mais, plus fondamentalement, une forme de passage initiatique, un face-à-face avec l'authenticité.

La fin du courage, c'est la confrontation avec le sens de la vie qui nous échappe, ou encore cette impossible maîtrise du temps. Mais aussi, par-delà la rencontre avec la finitude, l'éventuelle aptitude au temps long."

Règle n° 2 pour la Direction de l'Esprit - Descartes

2011-01-29T16:08:00.000+01:00

" On ne doit pas trouver étonnant que beaucoup d'esprits s'appliquent d'eux-mêmes plus volontiers à d'autres arts ou à la Philosophie: cela vient de ce que chacun se permet d'être devin avec plus d'assurance en matière obscure qu'en matière évidente..."

:-)

La patience en tant que vertu

2011-01-28T20:47:00.000+01:00

Selbstüberwindung

Nietzsche

L'ignorance est un lourd fardeau - Thalès ?

2011-01-28T10:03:00.000+01:00

Ou la quadrature du cercle. Si la terre est un carré, le ciel un cercle, comment peut on passer du carré au cercle ?

2011-01-26T09:27:00.000+01:00

Dans le mythe du Phèdre, les âmes, après avoir contemplé la beauté du monde idéal retombent dans le monde matériel et s'incarnent dans les différents types de vie humaine à leur disposition.

Platon propose une hiérarchie des vies humaines en fonction de leur plus ou moins grand degré de perfection.

Il y a neuf degrés d'excellence qui vont de la vie philosophique à la vie tyrannique.

L'artiste et l'artisan occupent la sixième et la septième place juste avant le sophiste et le tyran.
Ils sont situés au voisinage des types humains les plus bas.

Platon - Phédon

2011-01-22T16:01:00.000+01:00

"Car s'il est impossible, en la compagnie du corps, de rien connaître purement, de deux choses l'une: ou bien il n'existe aucune marnière possible d'acquérir le savoir, ou bien c'est une fois qu'on en aura fini, puisque c'est alors que l'âme, elle-même en elle-même sera séparée du corps, mais pas avant"

Voilà la justification de nos notes indiscibles.

2011-01-13T12:26:00.002+01:00

« Tous les êtres sont égaux, en tant que quoi ? De quel point de vue ? Qu'est ce que ça veut dire alors qu'une pierre et un sage, un cochon et un philosophe ça se vaut ? Il suffit de dire en tant que quoi. Bien sur ça se vaut. En tant qu'existence ça se vaut...Une belle idée, hein ! Mais il ne suffit pas d'avoir l'idée, il faut construire le paysage où elle fonctionne l'idée ! Et ça il sait le faire Spinoza! »

Gilles Deleuze, cours sur Spinoza

Université de Vincennes 02/12/1980

2011-01-03T20:08:00.000+01:00

"Ce qui est fait par amour s'accomplit toujours par-delà bien et mal"

F. Nietzsche
3 janvier 1889 - épisode du cheval

2010-12-31T00:05:00.000+01:00

2010-12-23T08:10:00.000+01:00

Dialogue:

- Dis moi Eve pourquoi as tu entrepris des études aussi tardivement, au crépuscule de ta vie ?

- Regarde les livres, jeune personne, le mot antiquité s'écrit avec un A majuscule !

- Par le chien tu as raison la vieille !

2010-12-08T19:58:00.002+01:00

" Le principe d'existence réside dans l'artiste et non dans la chose produite"
Aristote EN Livre 6

Franchement ça dépend des jours.

356 ans plus tard. Ecrit le 24 novembre (après minuit et demi)

2010-11-24T21:39:00.000+01:00

L'an de grâce 1654,

Lundi, 23 novembre, jour de saint Clément, pape et martyr, et autres au martyrologe.
Veille de saint Chrysogone, martyr, et autres,
Depuis environ dix heures et demie du soir jusques environ minuit et demi,

FEU.

« DIEU d'Abraham, DIEU d'Isaac, DIEU de Jacob »
non des philosophes et des savants.
Certitude. Certitude. Sentiment. Joie. Paix.
DIEU de Jésus-Christ.
Deum meum et Deum vestrum.
« Ton DIEU sera mon Dieu. »
Oubli du monde et de tout, hormis DIEU.
Il ne se trouve que par les voies enseignées dans l'Évangile.
Grandeur de l'âme humaine.
« Père juste, le monde ne t'a point connu, mais je t'ai connu. »
Joie, joie, joie, pleurs de joie.
Je m'en suis séparé:
Dereliquerunt me fontem aquae vivae.
« Mon Dieu, me quitterez-vous ? »
Que je n'en sois pas séparé éternellement.
« Cette est la vie éternelle, qu'ils te connaissent seul vrai Dieu, et celui que tu as envoyé, Jésus-Christ. »
Jésus-Christ.
Jésus-Christ.
Je m'en suis séparé; je l'ai fui, renoncé, crucifié.
Que je n'en sois jamais séparé.
Il ne se conserve que par les voies enseignées dans l'Évangile:
Renonciation totale et douce.
Soumission totale à Jésus-Christ et à mon directeur.
Éternellement en joie pour un jour d'exercice sur la terre.
Non obliviscar sermones tuos.

Amen.

Blaise Pascal 1623-1662 copie du parchemin désigné sous le nom de Mémorial.

"Songe de la mort et de son empire" QUEVODO vers 1630

2010-11-17T22:03:00.000+01:00

" Vous ne connaissez pas la mort vous autres, c'est vous-mêmes qui êtes votre mort, elle à la face de chacun de vous, vous êtes tous les morts de vous mêmes, votre crane est la mort et votre visage est la mort, ce que vous appellez mourir c'est achever de vivre, et ce que vous appelez naître c'est commencer à mourir, comme aussi ce que vous appelez vivre c'est mourir en vivant; et les os c'est ce que la mort laisse de vous autres et ce qui reste dans la sépulture.
Si vous compreniez bien cela, chacun de vous aurait tous les jours un miroir de la mort en soi-même, et vous verriez aussi en même temps que toutes vos maisons sont pleines de morts, qu'il y a autant de morts que de personnes et que vous n'attendez pas la mort , mais que vous l'accompagnez perpétuellement."

extrait du cours de ce soir sur l'existentialisme sartrien

2010-11-16T21:23:00.000+01:00

" Je suis la fin, je ne suis jamais un instrument, c'est moi qui pose les fins qui en détermine les valeurs.
Je suis le but par excellence, je suis pure finalité, ma vie manquant de fondement, car ne servant à rien.
Ce qui voudrait dire qu'il y a autre chose que ma propre vie comme finalité?

Je pressens dans la présence d'autrui une autre fin qui vient s'inscrire dans le paysage.

Je vais exister comme objet sous le regard de l'autre mais comme l'objet utile qui va donner un sens à sa vie.

Je suis l'ultime valeur."

2010-09-22T22:40:00.000+02:00

"Je veux apprendre toujours plus à voir le beau dans la nécessité des choses : je serai ainsi l’un de ceux qui embellissent les choses. Amor fati : que ce soit dorénavant mon amour ! Je ne veux pas faire la guerre au laid. Je ne veux pas accuser, je ne veux même pas accuser les accusateurs. Que regarder ailleurs soit mon unique négation ! Et, somme toute, en grand : je veux même, en toutes circonstances, n’être plus qu’un homme qui dit oui !"

Nietzsche 1882 Le Gai savoir, § 276

" Aimer c'est se réjouir" Aristote

2010-08-24T15:02:00.002+02:00

Pour mes parents...

LA VIE EST BELLE

2010-08-18T16:54:00.003+02:00

J'ai des amis formidables, un amoureux digne d'un happy end dans un film romantique et il y a même un rayon de soleil.

J'aime le monde entier aujourd'hui !

20 juillet 2010

2010-07-20T22:18:00.000+02:00

Aujourd'hui fut une belle journée. Comme il n'y en a pas tant dirait Stéphan Eicher.
Aujourd'hui Robert qui marche sur le chemin de Saint Jacques dans les pas du plus vieux pèlerinage de France et d'Espagne a été interviewé dans le journal de 13 heures et je l'ai trouvé très en forme. C'était étrange de le revoir. Un peu comme aux Bains Municipaux, des années d'absence, et puis hier/aujourd'hui/demain confondu.
Aujourd'hui j'ai fait la une d'un magazine qui a pour thème le désir, un magazine sérieux de l'Université de Strasbourg, et aujourd'hui avec beaucoup d'émotion, je me suis inscrite en première année de licence de philosophie.

Et aujourd'hui en regardant mon amoureux, plus beau chaque jour, je me suis dit que le bonheur c'était peut être pas aussi compliqué que cela.

2010-06-26T22:22:00.000+02:00

2010-06-25T12:47:00.002+02:00

Je me souviens un peu des ouvreuses de cinéma qui à l'entracte passaient dans les allées avec leurs paniers en osier remplies de sucreries alléchantes. J'avais de la monnaie dans mes poches, mais je n'osais pas leur parler, encore moins leur faire signe. Combien de fois ai-je répété " Une glace au chocolat" dans ma tête avant de renoncer à la prononcer. Je passais la deuxième partie du film a envier ceux qui avaient devant moi, osé.
Depuis quarante ans, j'écris des phrases dans ma tête que je ne prononce jamais.

Obligatoire catharsis

2010-06-25T09:12:00.003+02:00

débile

faire valoir

insulte à toute forme d'intelligence

sadique

stupidité à l'état pur

cache dans un nuage de culture artistique

des malheurs imaginaires

idiotie

méchanceté

méprisant

naufrage intellectuel et éthique

inintéressantes

vénéneuses

conneries

Prenez soin de vous - Sophie Calle

2010-06-24T19:08:00.000+02:00

2010-06-24T19:06:00.002+02:00

Yves Simon – Sorties de nuit - 1993

2010-06-14T23:31:00.002+02:00

« Les écrivains ne pleurent pas et ils semblent heureux car il n’y a rien de plus beau que de passer son temps à voler. Voler les sentiments et les mots, voler en silence, entre le froid et le chaud des couches basses de l’atmosphère. Nous écrivons parce que nous avons oublié prières, génuflexions et repentir. Les mots sont alors des flèches envoyées dans les cœurs amarante des images pieuses pour attirer la compassion divine.

Nous écrivons et ça nous sert de chagrin. A part Dieu qui écouterait ce qui arrive de si bas, de plus bas que terre, loin des luminaires et des armoires cirées ? Les mots que nous écrivons sentent le salpêtre et l’argile des cimetières.

Nos larmes effrayées sont là, taches d’encre sur des mouchoirs de papier paginés, reliés pour avoir belle apparence. Agents doubles, nous avons nos couvertures.

Elles nous protègent et de la transparence et du froid : couvertures à liseré ou coloris pastel pour camoufler le noir et le blanc de l’écrit, les deux couleurs du deuil.

En Orient, la mort est blanche. Ici, elle est sombre.

Noires et blanches, nos larmes glissent sur le monde – que chacun danse pendant ce temps- nous écrivons et ça nous sert de chagrin. »

Le Gai Savoir - La gaya Scienza - Friedriech NIETZSCHE - traduction de l'édition de 1887 par Henri Albert

2010-06-07T15:59:00.000+02:00

.Notre amour du prochain - n'est-il pas un désir impérieux de nouvelle propriété?
Et n'en est-il pas de même de notre amour de la science, de la vérité, et, en général, de tout désir de nouveauté?
Nous nous fatiguons peu à peu de ce qui est vieux, de ce que nous possédons avec certitude, et nous nous mettons à étendre de nouveau les mains; même le plus beau paysage où nous vivons depuis trois mois n'est plus certain de notre amour, et c'est un rivage lointain qui excite notre avidité.
L'objet de la possession s'amoindrit généralement par le fait qu'il est possédé.
Le plaisir que nous prenons à nous-mêmes veut se maintenir en transformant en nous mêmes quelque chose de toujours nouveau, - c'est là ce que l'on appelle posséder.
Se lasser d'une possession, c'est se lasser de nous-mêmes.
(On peut aussi souffrir d'une trop grande richesse, - le désir de rejeter, de distribuer peut aussi s'attribuer le nom d' « amour ».)
Lorsque nous voyons souffrir quelqu'un, nous saisissons volontiers l'occasion qui nous est offerte, pour nous emparer de lui; c'est ce qui crée par exemple l'homme charitable et apitoyé; lui aussi appelle « amour » le désir de possession nouvelle éveillé en lui, et il y prend son plaisir, comme devant une nouvelle conquête qui lui fait signe.
Mais c'est l'amour des sexes qui se révèle de la façon la plus claire comme désir de propriété : celui qui aime veut posséder, à lui tout seul, la personne qu'il désire, il veut avoir un pouvoir absolu tant sur son âme que sur son corps, il veut être aimé uniquement et habiter l'autre âme, y dominer comme ce qu'il y a de plus élevé et de plus admirable.
Si l'on considère que cela ne signifie pas autre chose que d'exclure le monde entier d'un bien précieux, d'un bonheur et d'une jouissance : que celui qui aime vise à l'appauvrissement et à la privation de tous les autres compétiteurs, qu'il vise à devenir le dragon de son trésor, comme le plus indiscret et le plus égoïste de tous les conquérants et exploiteurs;

si l'on considère enfin que, pour celui qui aime, tout le reste du monde semble indifférent, pâle, sans valeur et qu'il est prêt à apporter tous les sacrifices, à troubler toute espèce d'ordre, à mettre à l'arrière-plan tous les intérêts : on s'étonnera que cette sauvage avidité, cette injustice de l'amour sexuel ait été glorifiée et divinisée à un tel point et à toutes les époques, oui, que, de cet amour, on ait fait ressortir l'idée d'amour, en opposition à l'égoïsme, tandis qu'il est peut-être précisément l'expression la plus naturelle de l'égoïsme.

La chanson des vieux amants - Jacques Brel

2010-06-07T15:52:00.000+02:00

Bien sûr, nous eûmes des orages

Vingt ans d'amour, c'est l'amour fol

Mille fois tu pris ton bagage

Mille fois je pris mon envol

Et chaque meuble se souvient

Dans cette chambre sans berceau

Des éclats des vieilles tempêtes

Plus rien ne ressemblait à rien

Tu avais perdu le goût de l'eau

Et moi celui de la conquête

Mais mon amour

Mon doux, mon tendre, mon merveilleux amour

De l'aube claire jusqu'à la fin du jour

Je t'aime encore, tu sais, je t'aime

Moi, je sais tous tes sortilèges

Tu sais tous mes envoûtements

Tu m'as gardé de pièges en pièges

Je t'ai perdue de temps en temps

Bien sûr tu pris quelques amants

Il fallait bien passer le temps

Il faut bien que le corps exulte

Finalement, finalement

Il nous fallut bien du talent

Pour être vieux sans être adultes

Oh, mon amour

Mon doux, mon tendre, mon merveilleux amour

De l'aube claire jusqu'à la fin du jour

Je t'aime encore, tu sais, je t'aime

Et plus le temps nous fait cortège

Et plus le temps nous fait tourment

Mais n'est-ce pas le pire piège

Que vivre en paix pour des amants

Bien sûr tu pleures un peu moins tôt

Je me déchire un peu plus tard

Nous protégeons moins nos mystères

On laisse moins faire le hasard

On se méfie du fil de l'eau

Mais c'est toujours la tendre guerre

Oh, mon amour...

Mon doux, mon tendre, mon merveilleux amour

De l'aube claire jusqu'à la fin du jour

Je t'aime encore, tu sais, je t'aime.

Ne pas perdre les jolies choses....

2010-06-02T17:30:00.001+02:00

Soit dit en passant... j'ai visité tes blogs, j'ai vu l'exposition et j'ai vu l'extrait de l'être et le néant (je sais où tu l'as pêché ;-)

Et bien, aussi bien l'expo que le choix de l'extrait trahissent l'acuité de ton âme.
Tes peintures sont mises en valeur et mettent en valeur l'endroit.
L'extrait de Sartre, c'est ce qui m'a inspiré la théorie des rôles, je ne te l'avait jamais dis et tu tombes pile poil dessus.
Tu es une reine.

J'ai l'impression de t'avoir passé le sceptre.

D.H.

Je me suis trompée...

2010-05-21T19:36:00.000+02:00

Je me suis trompée
Je croyais que nous étions venus pour faire des choses
avec notre coeur aux télécommandes.
Je croyais que nous étions venus réconcilier le loup et l'agneau.
Que nous étions venus occuper la place.
Mais les places étaient prises.
Je pensais que les travaux durs nous rendaient beaux.
Et que notre or servirait à être dépensé, pour acheter les outils pour chercher, chercher encore.
Je pensais que chanter était un droit pour chacun.
J'ai cru que nous étions là pour danser parfois, les bras écartés dans des maisons légères et grandes, que nous étions venus faire du meilleur avec du pire et non pas du beurre avec des empires.
Je pensais que la joie des Hommes, leur survie, ne se transformerait pas en additions.
Je pensais ne jamais être enfermée dans la condescendance,
que les sons, les formes, les couleurs n'étaient pas de la décoration, mais du vin pour l'âme.
Que le bord de la mer appartenait à celui qui veut regarder la lune ou dormir emmailloté dans le bruit des vagues.
Il appartient à ceux qui l'ont acheté.
J'étais venu en me disant que notre mission était d'apprendre
la liberté aux enfants et non l'attachement, la contrainte et les pointeuses.
Et nos logiques ont transformé les rituels en carcans, m'ont transformée en épouvantail souriant.
Je me suis trompée, pardon !
Alors j'ai mis l'armure que je ne voulais pas voir et serai insaissisable.
La lumière du soleil glissera sur moi comme du mercure affolé.
Je serais une balle dans la poitrine de ceux qui ouvrent les yeux
et le reste.

Je serais une erreur.

About rock, sex ans cities de Henri Walliser et Denis Scheubel

L'être et le Néant - Jean Paul Sartre - extrait

2010-05-11T15:36:00.001+02:00

Voici par exemple une femme qui s’est rendue à un premier rendez vous, elle sait fort bien les intentions que l’homme qui lui parle nourrit à son égard, elle sait aussi qu’il lui faudra prendre tôt ou tard une décision, mais elle n’en veut pas sentir l’urgence, elle s’attache seulement à ce qu’offre de respectueux et de discret l’attitude de son partenaire.
Elle ne saisit pas cette conduite comme une tentative pour réaliser ce qu’on nomme les premières approches, c'est-à-dire qu’elle ne veut pas voir les possibilités de développement temporel que présente cette conduite.
Elle borne ce comportement à ce qu’il est dans le présent, elle ne veut pas lire dans les phrases qu’on lui adresse autre chose que le sens explicite. Si on lui dit : « Je vous admire tant « elle désarme cette phrase de son arrière fond sexuel, elle attache au discours et à la conduite de son interlocuteur des significations immédiates qu’elle envisage comme des qualités objectives.
L’homme qui lui parle lui semble sincère et respectueux, comme la table est ronde ou carrée comme la tenture murale est bleue ou grise, et les qualités ainsi attachées à la personne qu’elle écoute se sont ainsi figées dans une permanence chosiste qui n’est autre que la projection dans l’écoulement temporel de leur strict présent.

C’est qu’elle n’est pas au fait de ce qu’elle souhaite elle est profondément sensible au désir qu’elle inspire mais le désir cru et nu l’humilierait et lui ferait horreur, pourtant elle ne trouverait aucun charme à un respect qui serait uniquement du respect. Il faut pour la satisfaire un sentiment qui s’adresse tout entier à sa personne c'est-à-dire à sa liberté plénière et qui soit une reconnaissance de sa liberté mais il faut en même temps que ce sentiment soit tout entier désir c'est-à-dire qu’il s’adresse à son corps en tant qu’objet.

Mais voici qu’on lui prends la main, cet acte de son interlocuteur risque de changer la situation en appelant une décision immédiate, abandonner cette main, c’est consentir de soi même au flirt, c’est s’engager, la retirer c’est rompre cette harmonie trouble et instable qui fait le charme de l’heure. Il s’agit de reculer le plus loin possible l’instant de la décision.

On sait ce qui se produit alors, la jeune femme abandonne sa main mais ne s’aperçoit pas qu’elle l’abandonne, elle ne s’en aperçoit pas parce qu’il se trouve par hasard qu’elle est à ce moment tout esprit, elle entraîne son interlocuteur jusqu’aux régions les plus élevées de la spéculation sentimentale, elle parle de la vie, de sa vie, elle se montre sous son aspect essentiel, une personne, une conscience, et le divorce du corps et de l’âme est accompli.
La main repose inerte entre les mains chaudes de son partenaire, ni concentente ni résistantes, une chose.

Nous dirons que cette femme est de mauvaise foi.
Nous dirons que cette femme est de mauvaise foi.

www.eve-meyer.com

2010-04-20T15:55:00.001+02:00

2010-04-12T14:41:00.001+02:00

Le monde perçu n'est pas la réalité.
L'amour perçu n'est qu'une apparence, c'est une image de l'amour.
L'amour sensible n'est pas pleinement réel.
Il est pris dans le devenir, dans l'écoulement du temps.
A ce titre, la connaissance que j'en ai, est frappée d'une certaine inconsistance.
Il y a du non être dans le devenir.
Et il y a du non-être dans l'amour sensible.
L'être et le non être sont en rivalité, pendant un certain laps de temps l'amour sensible demeurera amour.
Mais cela ne durera pas.
L'amour fini toujours pas perdre la forme qu'on lui a donné.
Et il retourne toujours au désordre.
L'amour sensible est moins réellement amour que l'Idée de l'amour.
La réalité est du côté du monde intelligible.

Philippe Forest "Le nouvel amour"

2010-04-06T10:37:00.000+02:00

Dans toute histoire d’amour, il y a ce point d’équilibre où l’on se tient un seul instant, dont ensuite reste à jamais la nostalgie, et à partir duquel on surplombe soudain tout le temps de sa vie. Le passé semble alors tout entier derrière soi. C’est à peine s’il a jamais existé. Le présent est là et il fait s’ouvrir devant soi, à ses pieds, le vide fabuleux d’un merveilleux avenir au bord duquel on se trouve encore, ivre d’un vertige stupide auquel on veut s’abandonner, tombant pour de bon et sans aucun remords vers un nouveau demain.

On se sait vraiment installé dans l’irréversible gravité de la vie : au cœur le plus secret de son affection la plue vraie.

Car la vérité triste à laquelle personne ne peut rien veut qu’en dépit de tout aimer, souffrir, faire souffrir soient simplement une seule et même chose.

En amour, il y a des choses irréparables sont on ne perçoit pas sur le moment vers quel déchirement, quel ennui, quel désespoir elles vous poussent pour toujours. Cela paraît trop énorme et trop triste.

L’amour est le roman, et lui seul. Car dans un roman, tout ce qui ne parle pas d’amour n’est que digression, temps perdu, répit pris par faiblesse comme celui que se donnent les amants entre deux étreintes. L’essentiel est la scène. Il n’y a jamais rien eu d’autre qu’elle. Elle dit le glissement magnifique de deux solitudes dans le creux du même lit.

Et alors, il n’y a plus rien à faire. Car, ironiquement, ce que l’on désire du fond de son cœur, on l’obtient toujours. Tous, peut être, nous voulions la tristesse d’une vie séparée de notre amour le plus vrai, la longue torture maussade d’avoir manqué la vérité qu’un jour nous avions tenue à portée de la main. Et si nous demandions désormais cette détresse là au monde, alors sans hésitation, nous pouvions en être certains, il nous la donnerait bien.

" Qu'il vive " René Char

2010-03-29T21:42:00.000+02:00

Dans mon pays, les tendres preuves du printemps et les oiseaux mal habillés sont préférés aux buts lointains.

La vérité attend l'aurore à côté d'une bougie. Le verre de fenêtre est négligé. Qu'importe à l'attentif.

Dans mon pays, on ne questionne pas un homme ému.

Il n'y a pas d'ombre maigre sur la barque chavirée.

Bonjour à peine est inconnu dans mon pays.

On n'emprunte que ce qui peut se rendre augmenté.

Il y a des feuilles, beaucoup de feuilles sur les arbres de mon pays. Les branches sont libres de ne pas avoir de fruits.

On ne croit pas à la bonne foi du vainqueur.

Dans mon pays, on remercie.

René Char Qu'il vive (1968) (Extrait des Matinaux)

Jean Ferrat " La femme est l'avenir de l'homme"

2010-03-15T21:57:00.000+01:00

Le poète a toujours raison
Qui voit plus haut que l'horizon
Et le futur est son royaume
Face à notre génération
Je déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme

Entre l'ancien et le nouveau
Votre lutte à tous les niveaux
De la nôtre est indivisible
Dans les hommes qui font les lois
Si les uns chantent par ma voix
D'autres décrètent par la bible

Le poète a toujours raison
Qui détruit l'ancienne oraison
L'image d'Eve et de la pomme
Face aux vieilles malédictions
Je déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme

Pour accoucher sans la souffrance
Pour le contrôle des naissances
Il a fallu des millénaires
Si nous sortons du moyen âge
Vos siècles d'infini servage
Pèsent encore lourd sur la terre

Le poète a toujours raison
Qui annonce la floraison
D'autres amours en son royaume
Remet à l'endroit la chanson
Et déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme

Il faudra réapprendre à vivre
Ensemble écrire un nouveau livre
Redécouvrir tous les possibles
Chaque chose enfin partagée
Tout dans le couple va changer
D'une manière irréversible

Le poète a toujours raison
Qui voit plus haut que l'horizon
Et le futur est son royaume
Face aux autres générations
Je déclare avec Aragon
La femme est l'avenir de l'homme

Trop âgée pour...

2010-03-03T18:37:00.000+01:00

courir, sauter, pleurer, aimer, réussir sa vie, se faire offrir des fleurs, écrire des ivres, ...

TROP JEUNE POUR ACHETER LA PLEIADE !

J'ai quand même trouvé un truc...

Le dernier qui aime et subsiste tient les cordons de l'éternité.

2010-02-22T22:45:00.001+01:00

" Parfois, me découvrant tétanisé, blessé, j'imaginais pouvoir prendre en charge un peu de sa douleur et de sa peine.

C'est à cette époque que j'ai mesuré l'impossible communication entre les chairs. Dans les meilleures hypothèses, seules les âmes s'effleurent, car le solipsisme est la règle.

On n'a jamais supprimé un gramme de souffrance à qui que ce soit en se couvrant de douleur: avec ce mauvais calcul, on ne parvient qu'à la macération, à l'ajout du négatif au négatif."

Michel Onfray

Esthétique du Pôle Nord - 2002 - " Pour Mémoire"

2010-02-17T21:55:00.006+01:00

2010-02-14T20:31:00.002+01:00

" La seule expérience de l'immortalité de l'âme que nous puissions avoir avec sureté, c'est cette immortalité qui consiste en la persistance du souvenir des morts parmi les vivants."
Journal - 30 Novembre 1943

Hélène Berr

2010-02-08T11:11:00.000+01:00

"Je venais d'apprendre cette nouvelle horrible que tout humain apprend un jour ou l'autre: ce que tu aimes, tu vas le perdre. "Ce qui t'a été donné, te sera repris": c'est ainsi que je me formulai le désastre qui allait être le leitmotiv de mon enfance, de mon adolescence et des péripéties subséquentes. "Ce qui t'a été donné, te sera repris": ta vie entière sera rythmée par le deuil. Deuil du pays bien-aimé, de la montagne, des fleurs, de Nishio-san et de la langue que tu lui parles. Et ce ne sera jamais que le premier deuil d'une série dont tu n'imagines pas la longueur. Deuil au sens fort, car tu ne récupéreras rien. (...)
Face à la découverte de cette spoliation future, il n'y a que deux attitudes possibles: soit on décide de ne pas s'attacher aux êtres et aux choses, afin de rendre l'amputation moins douloureuse; soit on décide au contraire, d'aimer d'autant plus les êtres et les choses, d'y mettre le paquet."

Extrait de "Métaphysique des tubes"- Amélie Nothomb

2010-01-09T12:32:00.003+01:00

" Il meurt lentement celui qui devient l'esclave de l'habitude, refaisant tous les jours les mêmes chemins.
Celui qui ne change jamais de repères, ne se risque jamais à changer la couleur de ses vêtements, ou qui ne parle jamais à un inconnu.
Il meurt lentement celui qui ne change pas de cap, lorsqu'il est malheureux au travail ou en amour, celui qui ne prend pas de risques pour réaliser ses rêves, celui qui pas une fois dans sa vie n'a fui les conseils censés.
Il meurt lentement celui qui ne voyage pas, celui qui ne lit pas, celui qui n'écoute pas de musique.
Il meurt lentement celui qui détruit son amour-propre, celui qui ne se laisse jamais aider.
Vis maintenant ! Risque-toi aujourd'hui ! Agis tout de suite ! ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d'être heureux!"
Pablo Neruda

2009-12-03T18:13:00.002+01:00

Ce matin je me suis réveillée avec Simone Weil et la pensée que le ciel est tellement peuplé d'aimables âmes qu'on ne trouve plus que dans les livres, qu'on ne peut avoir peur d'y entrer à son tour.

Ce soir je suis composée de légos que mon constructeur à lâché sur la terre, ne voulant plus de ce jeu trop usité.

Entre les deux il m'a fallu me cogner, me faire mal et essayer de faire tomber des murailles.

Une journée ordinaire en sorte.

2009-12-02T16:15:00.003+01:00

Ce soir tu as lâché prise. La lassitude s’est alliée au découragement. La rareté de tes mots, m’ont fait comprendre la permanence des maux. Tu es allé jusqu’au bout de la souffrance, là on ne revient que fou.

Nous sommes entrés dans l’Histoire, mais ce ne fut que la notre.
Quelle improbable rencontre, quel exceptionnel parcours de l’artiste trop sensible et du philosophe géométrique.
Celle qui croyait en Dieu, celui qui n’y croyait pas.
Cette chanson que je ne pensais pas prémonitoire « Voir un ami pleurer ».
Martin et Hannah.
Strasbourg et Bâle.

Ma vie contre la tienne. Blottie tout contre. Construite dans l’unique but de cette admiration réciproque, cet amour qui jamais n’a cessé, tu as enchanté ma vie.

Aujourd’hui le pilier sur lequel j’ai bâti la maison Eve se fissure, vacille et menace de disparaître.
Trop tôt pour avoir assez de force à vivre sans toi.
Qui d’autre pourrait m’aimer autant que toi ?

Je ne serais pas devenue. Pas sans toi, à quoi bon aimer, vivre, peindre sans la permanence de ton regard ? Les morceaux de vie ordinaires crées pour toi se tairont à jamais.

Plus personne ne me racontera une histoire.

Ma fondation unique, ma plus grande force, ma plus belle faiblesse.

Tu m’as accordé le droit de mourir par amour mais c’est encore plus que cela. A l’instant exact où tu ne seras plus, mon existence que tu as révélée au monde disparaîtra avec toi.

Ce texte date d’il y a 4 ans et jamais il n’a cessé d’être vrai :

Dis raconte moi une histoire :

Celui à qui j’adresse cette demande, est assis sur le canapé de mon appartement, il n’est ni mon père, ni un enfant, ou un frère, il est mon amoureux.

Un amoureux tout neuf, que je ne connais que depuis quelques jours. Il ne sait pas encore quoi faire de ses mains, ni de son corps, même ses yeux bleus m’évitent.

Ils sont si maladroits au début ces presque amants, anxieux, craintifs, juste avant que leur nature de conquérant prenne le pas sur cette timidité si charmante qui marque les tout débuts des relations amoureuses.

Combien de fois ai-je demandé à mes amoureux de me raconter une histoire ? Combien de fois m’a t’on répondu, en confondant ma demande avec celle d’une histoire humoristique « Je ne n’en connais pas ou je ne sais pas les raconter ? «
Et quand je m’exprimais un peu plus précisément, l’incompréhension était encore plus grande.
Quoi une histoire à ton âge ? Mais laquelle ? Une histoire de conte de fée que tu connais déjà ?
Ils avaient oublié qu’on pouvait sortir de Grimm, d’Andersen, et pour eux le Petit prince n’était qu’un enfant égoïste qui s’amusait à déranger les fleurs, les animaux et les grandes personnes.
Non, une histoire commence par « il était une fois » sinon cela serait tricher et ne se termine pas, mais absolument pas, par « ils se marièrent est eurent beaucoup d’enfants « car elle serait alors une histoire de quotidien. Le quotidien qui est l’ennemi du rêve, de l’absolu, de la passion.
Comment concilier la demande incongrue d’une adulte dans des vies où il n’y a plus d’horloges pour égrener bruyamment le temps, où les cheminées ne servent plus à réchauffer, où la vacance du dimanche est réservée aux tâches du quotidien, aux repas familiaux, aux films vus dans des salles bondées ?

Je posais donc une nouvelle fois cette question, avec appréhension, d’abord le plus urgent, le plus indispensable : l’histoire.

Il ne me demanda aucune précision, ne se fourvoya pas dans une histoire drôle, et me raconta ce que je voulais entendre, un récit amoureux, triste et grave comme est la vie quand elle est sublimée. Qu’importe son contenu ? Sachez seulement qu’elle fût belle, que je fus émue et que portée par ses mots, je me trouvais aussi proche de lui que si nous faisions plus qu’un. Il partageais avec moi son imaginaire, son monde, sa rêverie était mienne. Je l’aimais, oh si vous saviez combien je l’aimais à cet instant précis.

Le lendemain, je réitérais ma demande. Persuadée qu’un miracle d’une telle force ne pourrait pas se renouveler.

Sans plus de questions que la veille, il accéda encore une fois de bonne grâce à ma requête. L’histoire du jour était fort différente de la veille, c’était notre aventure débutante qui était mise en scène, fable d’un sentiment naissant mais qui avait déjà la force et la profondeur des amours mythiques.

J’avais trouvé mon faiseur de rêves. Qu’importe la télévision, les films, et même la plupart des livres, si on a la chance de pouvoir vivre auprès d’un conteur d’histoires ?

Quel ennui peut naître dans un couple, si l’un au moins, sait transcender la réalité, si ce pouvoir extraordinaire d’invention qui existe dans toutes les enfances, même les plus malheureuses, perdure encore à l’âge raisonné à défaut d’être raisonnable ?

Prendre le temps d’inventer, non pas pour l’honneur, la célébrité ou la gloire (mais qu’y a t’il de plus prestigieux qu’une écoute amoureuse quand elle est fusion ?), pour une seule personne devenue unique, sans espoir d’être publié, créer une œuvre éphémère, instantané de vie.

Pour le réel plaisir de raconter et d’être entendu. En face de moi, tout près, se tenait donc l’extra terrestre, le plus qu’humain que j’avais passé ma vie à chercher. En m’offrant cet acte gratuit, en occupant l’espace et le temps, de tout son être, cet homme m’avait fait le plus beau des cadeaux.

C’est peut être rien pour vous, rien qui se porte, rien qui brille, qui sente bon, qui se prenne en photo et que l’on puisse montrer à autrui.

Je reste près de lui, je ne ferme pas les yeux mais je ne suis qu’écoute et rien ne s’approchera plus de la notion si subjective de bonheur que les moments passés auprès de cet homme à l’imaginaire débordant.

La petite fille à trouvé son père, l’enfant unique son frère, la femme son idéal.

Mon bonheur, son bonheur aussi, je le touche du bout des doigts quand je prends sa main, et il recommence à chaque fois que j’entends cette phrase magique « Il était une fois… ».

Aragon: La Rose et le Réséda

2009-10-31T10:18:00.003+01:00

Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Tous deux adoraient la belle
Prisonnière des soldats
Lequel montait à l'échelle
Et lequel guettait en bas
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Qu'importe comment s'appelle
Cette clarté sur leur pas
Que l'un fut de la chapelle
Et l'autre s'y dérobât
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Tous les deux étaient fidèles
Des lèvres du cœur des bras
Et tous les deux disaient qu'elle
Vive et qui vivra verra
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Quand les blés sont sous la grêle
Fou qui fait le délicat
Fou qui songe à ses querelles
Au cœur du commun combat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Du haut de la citadelle
La sentinelle tira
Par deux fois et l'un chancelle
L'autre tombe qui mourra
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Ils sont en prison Lequel
A le plus triste grabat
Lequel plus que l'autre gèle
Lequel préfère les rats
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Un rebelle est un rebelle
Deux sanglots font un seul glas
Et quand vient l'aube cruelle
Passent de vie à trépas
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Répétant le nom de celle
Qu'aucun des deux ne trompa
Et leur sang rouge ruisselle
Même couleur même éclat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
Il coule il coule il se mêle
À la terre qu'il aima
Pour qu'à la saison nouvelle
Mûrisse un raisin muscat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n'y croyait pas
L'un court et l'autre a des ailes
De Bretagne ou du Jura
Et framboise ou mirabelle
Le grillon rechantera
Dites flûte ou violoncelle
Le double amour qui brûla
L'alouette et l'hirondelle
La rose et le réséda

Il y a.... Vanessa Paradis

2009-10-25T19:18:00.004+01:00

Il y a là la peinture, des oiseaux, l’envergure, qui luttent contre le vent
Il y a là les bordures, les distances, ton allure, quand tu marches juste devant
Il y a là les fissures, fermées les serrures, comme envolés les cerfs-volants

Il y a là la littérature, le manque d’élan, l’inertie, le mouvement
Parfois on regarde les choses, telles qu’elles sont, en se demandant pourquoi
Parfois on les regarde, telles qu’elles pourraient être, en se disant pourquoi pas

Il y a là les mystères, le silence,ou la mer qui luttent contre le temps
Il y a là les bordures, les distances, ton allure, quand tu marches juste devant

Il y a là les murmures, un soupir, l’aventure, comme envolés les cerfs-volants
Il y a là la littérature, le manque d’élan, l’inertie, le mouvement

Parfois on regarde les choses, telles qu’elles sont, en se demandant pourquoi
Parfois on les regarde, telles qu’elles pourraient être, en se disant pourquoi pas

La banalisation de l’émotion

2009-06-12T13:04:00.001+02:00

Un avion s’écroule dans la mer, une mère jugée pour avoir tué ses enfants, des salariés qui n’auront plus de quoi nourrir les leurs, une enfant disparue, un sans abris sous une tente, un carambolage sur l’autoroute, voilà ce que nous ingurgitons 30 minutes durant pendant notre repas du soir.

Visage grave d’un présentateur impassible, images pas trop choquantes pour ne pas couper l’appétit et faire peur aux petits, notre empathie fonctionne à fond, nous plaignons, million de télé-spectateurs versant au même instant la même larme, ou poussant ensemble un grand soupir rempli de gaz carbonique réchauffant ainsi notre planète déjà tant mise à mal ainsi qu’on nous le remémore juste avant les publicités.

Notre participation à la marche du monde manipulée comme nos émotions, notre degré d’empathie grandissant en fonction du sujet visé, prochaines vacances en avion, souvenir d’un accouchement difficile, quand à celui malmené par son supérieur à son travail du jour, il se dit qu’au moins son travail existe encore.

Justification de nos vies à travers le malheur des autres. Les pauvres, heureusement que je ne suis pas à leur place, réminiscence de l’enterrement des plus âgés, et le prix d’un cercueil qu’on rapatrie dans la soute à bagage, voyager avec un mort cela donne envie de le rejoindre, non ? Ceux qui sont dans le même avion savent t’ils que tous ne sont pas vivants ?

Puis les publicités, au son bien fort pour laver la tête des images d’avant, soulagement d’une émission de télé réalité, qui va gagner ? Une chanteuse faisant un travail de serveuse ? Qui va réchapper des épreuves de l’île maudite ? Quel couple va tenir face aux tentations ?

On se rassure, nous allons pouvoir prendre un bain chaud ce soir, nous coucher au sec sur un matelas confortable, prendre dans nos bras un amant qu’aucune naïade n’essayera de nous voler car la porte de l’appartement est fermée pour la nuit.

Demain, d’autres évènements chasseront ceux du jour, toujours plus dramatiques, toujours plus terrifiants, toujours plus rassurants dans notre vie ordinaire où il ne se passe rien de grave. Nous aurons un sujet de conversation à la machine à café, c’est l’essentiel.
Tout va bien.

Un jour prochain

2009-06-01T09:35:00.002+02:00

Je vous écrirais à nouveau. Je prendrais du temps pour vous, afin que lorsque viendra la question rituelle du bilan de l'année, je puisse vous répondre que je n'ai pas fait que mettre de la couleur sur des toiles.

Que j'ai également exploré le monde à ma manière, par petits bouts, par tranches, émiettant ce qui était difficile, gardant traces des jolies choses. Personne n'a encore trouvé mieux que la petite musique des écrits pour garder en mémoire les jolis moments d'une année ordinaire.

Comme toujours vous savez que j'ai aimé, désaimé, aimé à nouveau, ballet continuel où il ne faut voir aucune tristesse, mais juste le mouvement perpétuel de ma vie.
Je souffre moins depuis que l'âge marque mes traits, peut être que mon ordinaire c'est habitué et que comme certains gèrent une maladie incurable en l'oubliant presque, j'ai oublié que l'on pouvait avoir mal en quittant ou en étant quittée.
C'est presque extraordinaire de vivre cela, l'adaptation de l'esprit au corps. Une quasi harmonie.

J'avais tant l'habitude d'écrire sur la souffrance, vous le savez plus que moi, qu'il me faudra inventer d'autres moteurs, d'autres énergies pour retourner à mes feuilles noircies de signes. Je vais m'y appliquer. Je suis également beaucoup plus entourée qu'il y a quelques années, l'extrême solitaire laisse entrer des humains dans ma vie, cela est étrange mais pas désagréable, il faut juste apprendre à ne pas tomber dans l'excès et savoir refermer la porte sur soi quand le besoin s'en fait sentir.

Je vous écrirais à nouveau, je vous le promets.

2009-04-09T21:18:00.002+02:00

2009-03-23T17:06:00.008+01:00

Toute ma vie durant, souvent bien trop longue et créatrice de sombres séquelles, j’ai posé les mêmes questions aux hommes qui se tenaient devant moi, leur main gauche fermement posée sur la poignée de la porte.
Ceux qui avaient partagés un moment un instantané de mon existence.

« Pourquoi me quittes tu ? Pourquoi elle ? Qu’à t’elle de plus que moi ? Qu’est t’elle que je ne suis pas ? A quoi ressemble t’elle ? Pourquoi est elle vivante alors que je viens de décéder devant toi et que tout ce sang ne t’éclabousse pas ? »

Ces questions universelles marquent la fin d’une histoire, d’une aventure ou plus lourdement d’un mariage.

Je me suis épargnée la dernière hypothèse, sachant peut être instinctivement que l’homme est un loup pour la femme et que quitte à être dévorée par eux, autant que cela soit par petits morceaux.

Devant leurs réponses toujours semblables, leurs regrets, bredouillés, murmurés, ou face aux silences, aux cruels « Tu connais les réponses, pourquoi poses-tu encore ces questions ? »

Pour retenir encore un peu celui qui part, la culpabilisation comme instrument de guérison, pour apercevoir quelques larmes dans leurs yeux, une culpabilité, un regret, un remords, un changement de cap, d’attitude, eux déjà tellement dans l’ailleurs, moi toujours ente mes quatre murs, dans un couloir, prise par une gangue de froid si froid, et plus aucun bras autour de moi pour me réchauffer.

« Parce que c’était elle parce que c’était moi. »

Avec ces mots viennent le moment de l’effondrement physique, le souffle coupé, pliée en deux, en quatre sur le sol, pour ne pas pouvoir tomber plus bas. Si les sanglots viennent, déjà c’est un soulagement, un signe que la guérison sera moins longue.

Si les larmes tardent à venir, se faire mal, frapper ma main dans un mur, le temps si court de la douleur physique chassant la douleur morale, puis revient le cœur ravagé, le ventre, les tripes, tout ce qui était à l’intérieur se trouvant projeté à l’extérieur. Ventre à l’air.

Devant les yeux baissés de celui qui veut fuir mais n’ose pas encore, à moins que la porte se soit déjà refermée.

Quelle importance qu’il assiste à votre déchéance.

Votre vie à perdu sa cohérence, son sens, son but, votre amour a été broyé, réduit au néant, nié, annihilé. Vous n’êtes rien, d’une seconde à l’autre. Passer du tout au rien.

Toute ma vie j’ai posé les mêmes questions à ceux qui me quittaient.

Effondrée, puis relevée, engrangeant au passage quelques dépressions, versant des litres de larmes, perdant l’estime de moi en même temps que quelques kilos, allumant jusqu’à peu des milliers de cigarettes, de nuit, de jour, entourée d’alcool et de volutes, trouvant la vie désespérément injuste. En désirant une autre vu que je ne pouvais achever celle-ci comme un vieux cheval.

Au bout se rappeler la phrase d’un de mes médecins qui me disait « Mais vous ignoriez encore que la vie est injuste ? »

Son air d’absolue pitié, comme s’il n’avait jamais vu en face de lui quelque chose de plus bête que moi et ma désarmante naïveté.

Des chagrins d’amours tellement honteux qu’ils ne méritent aucun droit d’être cités, j’en ai jalonné ma vie, de petite fille (à 5 ans j’étais amoureuse de mon professeur de natation) aux chagrins à venir (avenir ?)

Ma vie est un succession de : « Pourquoi Elle ? »

Or me voilà confrontée à l’impensable, à la plus dérisoire probabilité, au nombre infiniment petit qu’on l’avait cru inexistant. Etre celle que l’on a choisi afin d’en quitter une autre.

Je n’ai jamais voulu cela, sachez le bien. J’ai trop souffert d’abandon pour vouloir infliger à autrui pareille douleur. Du plus loin que je me souvienne de l’image de Vous qu’on m’a donnée, je vous ai admirée. Vous êtes courageuse devant une vie résolument inéquitable au vu de la bonté que vous y avez insufflé.

Vous n’avez été épargnée, et il me faut des dizaines de témoignages pour trouver quelque situation plus imméritée que la vôtre. Or vous le savez bien, le malheur des autres diverti mais ne servant à rien, je vous épargnerait le récit des désolations d’autrui.

Me voilà propulsée sans l’avoir ni cherché, voulu, ou provoqué dans la situation inverse.
Par ma faute une femme est pliée en quatre, cherchant à reprendre le souffle qu’on lui a arraché, j’ai asphyxié un humain d’un impossible chagrin.

Ma peine est bien plus vive, les arrêtes bien plus pointues que celles que l’on m’enfonçait dans mon habituel scénario de vie.
Malgré tout votre souffrance est source de vie, elle vous place au monde, vous apporte considération, assistance, soutien. Votre place n’est guère enviable, la mienne n’est guère supportable. Je suis l’assassin d’un amour qui a duré plus longtemps que la moitié de ma vie. Je suis la peste noire, le choléra, la meurtrière.

On a beau essayer de me rassurer avec des mots maladroits, on me dit que si cela n’avait pas été moi, cela aurait été une autre, j’aurais préféré qu’il s’agisse d’une autre.
On me dit : « De toute façon je serais parti », j’aurais préféré qu’il soit parti avant de le rencontrer.
On me dit qu’il est impossible de détruire vingt années d’amour pour une personne rencontrée il y a un mois. 240/1, vous voyez comme je ne fais pas le poids.

Mais ces mots ne sont que des leurres, je suis coupable d’avoir été présente au mauvais moment, au mauvais endroit, du mauvais côté de la mauvaise route.

Je suis là au milieu du chaos que j’ai provoqué, au milieu des ruines fumantes de vos vingt années d’union. Portant à bout de bras une présomption d’innocence à laquelle je ne crois pas.

( Peintures Gerhard Richter, né à Dresde le 9 février 1932, artiste allemand)

J’ai mal en mon Église.

2009-03-20T13:59:00.001+01:00

J’ai mal en ceux qui la dirigent, la régissent, ceux qui jugent et condamnent au nom de lois appliquées en dépit de toute humanité.

Ceux qui excommunient une fillette de 9 ans violée par son beau père, accompagnée par ses médecins pour faire bonne mesure, ceux qui stigmatisent les hommes utilisant un préservatif, car leurs plaies ne sont pas aussi esthétiques et montrables que celles de Jésus crucifié, ceux qui acceptent dans la maison de Dieu des éminences plus noires que l’enfer négationniste.

D’un côté un pardon pour ceux qui ne le mériteront jamais. De l’autre la condamnation de ceux qui ont déjà suffisamment souffert et qu’on ose juger encore. Quelle valeur à votre loi monsieur votre sainteté Benoît XVI ?

Mon église n’a pas changé. Des siècles de terreur, de souffrances, de corps brisés, d’âmes déchirées, de brûlés, gazés, affamés, enfermés, cloués, empoisonnés, décapités, torturés, tués enfin. Quand la mort est accueillie comme un soulagement.

An 0 – 2009 : Autres hommes, mêmes discours.

Les valeurs d’humanisme, de pardon, de protection des plus faibles, d’entraide, de solidarité, de brebis égarée ont disparu.

Ceux qui dirigent mon Eglise veulent-ils encore plus de morts, plus de crimes, plus de meurtres, plus de souffrances ? Se nourrissent ils de la souffrance qu’ils infligent au nom du Christ ?

Certes il faut des lois, des structures, de règles, mais qu’est qu’une société où une loi est appliquée à la lettre sinon une dictature ? Mon Eglise est un régime dictatorial, tyrannique.

Les siècles passent inexorablement et avec constance la bêtise des hommes ne trouve toujours aucune limite.

Jésus nous avait appris la bonté, le don de soi, la tolérance, le respect. Il se retrouve encore et toujours bafoué par les hommes chargés de le représenter.

Mon église est devenue un régime fasciste. Brisant les faibles, avilissant les pauvres. Un pape allemand, a décidé qu’il n’était pas bon pour les pauvres de faire l’amour avec des préservatifs. Longue série d’infinies horreurs qui sortent de sa bouche avec candeur et naïveté. Peut être que le représentant de Dieu sur terre est mentalement attardé, qui le sait au fond ?

Benoît XVI tu n’es pas le bienvenu dans mon Eglise, je ne te reconnais pas, tu ne représentes rien.

Reste dans les ors de tes palais, protégé par tes gardes et prie.

Finalement tu ne dois savoir faire que cela prier. Mais prier, votre sainteté, c’est à la portée de n’importe qui.

Aucun express - Alain Bashung

2009-03-15T09:49:00.003+01:00

Aucun express ne m'emmènera
Vers la félicité
Aucun tacot n'y accostera
Aucun Concorde n'aura ton envergure
Aucun navire n'y va
Sinon toi

Aucun trolley ne me tiendra
Si haut perché
Aucun vapeur ne me fera fondre
Des escalators au charriot ailé
J'ai tout essayé
J'ai tout essayé

J'ai longé ton corps
Epousé ses méandres
Je me suis emporté
Transporté
Par-delà les abysses
Par-dessus les vergers
Délaissant les grands axes
J'ai pris la contre-allée
Je me suis emporté
Transporté

Aucun landau ne me laissera
Bouche bée
Aucun Walhalla ne vaut le détour
Aucun astronef ne s'y attarde
Aucun navire n'y va
Sinon toi

Aucun express ne m'emmènera
Vers la félicité
Aucun tacot n'y accostera
Aucun Concorde n'aura ton envergure
Aucun navire n'y va
Aucun

Comme un légo - Alain Bashung

2009-03-15T09:35:00.003+01:00

C'est un grand terrain de nulle part
Avec de belles poignées d'argent
La lunette d'un microscope
Et tous ces petits êtres qui courent

Car chacun vaque à son destin
Petits ou grands
Comme durant des siècles égyptiens
Péniblement

A porter mille fois son point sur le "i"
Sous la chaleur et sous le vent
Dans le soleil ou dans la nuit
Voyez-vous ces êtres vivants ?

Quelqu'un a inventé ce jeu
Terrible, cruel, captivant
Les maisons, les lacs, les continents
Comme un légo avec du vent

La faiblesse des tout-puissants
Comme un légo avec du sang
La force décuplée des perdants
Comme un légo avec des dents
Comme un légo avec des mains
Comme un légo

Voyez-vous tous ces humains
Danser ensemble à se donner la main
S'embrasser dans le noir à cheveux blonds
A ne pas voir demain comme ils seront ?

Car si la Terre est ronde
Et qu'ils s'y agrippent
Au-delà, c'est le vide
Assis devant le restant d'une portion de frites
Noir sidéral et quelques plats d'amibes

Les capitales sont toutes les mêmes devenues
Aux facettes d'un même miroir
Vêtues d'acier, vêtues de noir
Comme un légo mais sans mémoire
Les capitales sont toutes les mêmes devenues
Aux facettes d'un même miroir
Vêtues d'acier, vêtues de noir
Comme un légo mais sans mémoire

Pourquoi ne me réponds-tu jamais
Sous ce manguier de plus de dix mille pages
A te balancer dans cette cage ?

A voir le monde de si haut
Comme un damier, comme un légo
Comme un imputrescible légo
Comme un insecte mais sur le dos

C'est un grand terrain de nulle part
Avec de belles poignées d'argent
La lunette d'un microscope
On regarde, on regarde, on regarde dedans

On voit de toutes petites choses qui luisent
Ce sont des gens dans des chemises
Comme durant ces siècles de la longue nuit
Dans le silence ou dans le bruit.

2009-03-12T17:09:00.000+01:00

2009-03-12T17:01:00.003+01:00

La vie est une succession de pertes dont nous faisons tous l’expérience.

Si toutes les pertes s’apparentent à des deuils, elles ne sont pas systématiquement mortifères, nous perdons ceux que nous aimons, mais également des part de nous-mêmes, notre cœur mais également notre corps pouvant se briser.

Notre capacité d’adaptation, notre volonté de vivre malgré tout, nous permets de transformer ces pertes en acquisitions. De nous renouveler pour devenir meilleur ou pire, cela dépendra de notre capacité à chercher ou non des coupables. De posséder ou non une religion, d’avoir appris ou non à pardonner, de pouvoir ou non accepter.

Nos pertes nous font devenir autre, tout en restant nous-mêmes, explorant des faces ignorées de notre personnalité, notre rapport à nous et au monde étant transformé, trans ou défiguré.

La société nous apprends à gérer nos pertes, à les intégrer dans le cours de nos vies, des personnes sont formées à la liste infinie de malheurs pouvant frapper d’autres humains, des cellules sont organisées, afin de combler les parties manquantes, cellules de crises, cellules psychologiques…

Or à un moment le désir s’essouffle, le noyau ne se régénère plus. Le désir de surmonter la perte, le deuil, l’absence, l’invalidité, l’incapacité, ne prend plus le dessus.

Parce que la perte a absorbé le tout autour, parce que notre vie est à son terme. Le désir n’existant plus, la capacité à rebondir n’est plus.

Un nouveau système se met alors en place, cachant ceux qui ne peuvent plus, bien à part du monde dans l’attente de leur pure et simple disparition.

Petite humiliation ordinaire

2009-03-07T12:36:00.005+01:00

Vous décrochez à la première sonnerie de votre téléphone, vous étiez à côté le numéro est masqué mais vous étiez entrain de travailler, de toute façon votre concentration est perdue. Pourtant vous vous méfiez de ces appels anonymes à 11 heures du matin un samedi….

A l’autre bout bien avant d’entendre la voix de votre correspondant vous percevez le brouhaha confus d’une plateforme téléphonique. Où se situe t’elle, vous l’ignorez et puis vous ne voulez pas le savoir.

Vous entendez même la conversation d’à côté. Vous avez envie de raccrocher mais vous savez que votre numéro va être recomposé. Impossible de s’en défaire, autant aller jusqu’au bout.

La voix résonne enfin, « votre voix », elle vous demande si vous êtes bien celle que vous prétendez être, non, prénom, bien sur elle ne vous demandera jamais si vous êtes disponible pour elle, vous avez eu le tort de décrocher, la voix sans accent vous annonce un nom bien neutre et trop français, le même pour toutes les femmes, le même pour tous les hommes de la plateforme, genre Delphine Martin. Je demande pardon à toutes les Delphine Martin du monde.

La voix policée ne veut rien vous vendre, vous n’avez rien gagné non plus pour une fois. Elle veut juste que vous déposez de l’argent sur votre compte d’assurance vie. Une grosse somme qui peut aller jusqu’à 5000 euros, car vous bénéficierez alors d’un taux de rendement de 5 % comme indiqué dans le courrier que vous avez eu par voie postale. La voix se renseigne, vous avez bien reçu ce précieux courrier ? Oui, bien sur, vous l’avez même lu pour une fois, un instant de désœuvrement sans doute et vous vous êtes dit, que vous n’aviez vraiment pas 5000 – 2500 ou 1000 euros à mettre de côté pour financer la fusion de votre banque avec une autre.

Vous avez alors jeté le courrier, dans la poubelle jaune, celle qui sert à recycler les papiers inutiles, dans l’espoir d’en faire des écrits utiles.

Et vous avez oublié, jusqu’à ce matin où l’on vous rappelle que vous avez le droit de déposer une grosse somme d’argent sur votre compte. Jusque là vous êtes calme. Vous refusez de le faire, mais la voix insiste, elle veut savoir POURQUOI vous ne voulez pas déposer d’argent sur votre compte ?

Vous répondez, car vous êtes polie. Vous répondez que vous n’en n’avez pas les moyens.

La voix au téléphone comprend, enfin elle lit sur son prompteur qu’elle comprend…

Car la voilà qui au lieu de reposer doucement son combiné, insiste encore, suivant à la lettre le protocole inscrit sur l’écran de son ordinateur. Elle vous rappelle que vous avez encore 24 jours pour déposer cette somme, car on ne sait jamais, elle pourrait apparaitre devant vous, dans une enveloppe recyclée par exemple.
Ou sous la roue de votre voiture. Où après un héritage exprès. On ne sait jamais d’ici la fin du mois quelqu’un pourrait mourir et votre compte bénéficierait alors d’un taux de rendement de 5 %.

Vous raccrochez avec la sensation bien réelle qu’une jeune femme sur une plate forme téléphonique vient de vous humilier.

Et par les temps qui courent, une humiliation ordinaire est inadmissible.

MERCI !

2009-03-03T10:04:00.004+01:00

A vous tous qui n'avez pas oublié le 03/03....

Mes parents bien aimés, bien que pour eux cette date doit être facile à retenir....

Ma Sophie, bien entendu, l'essence de l'essentiel, le phare rassurant dans la nuit noire, le calme d'une plage de sable blanc quand à l'intérieur tout bouillonne, ma belle, ma merveilleuse Sophie.

Mon Amoureux, qui est comme cela doit être quand la vie est parfaite, amoureux....

Stéphane, mon petit fils de cœur, dont le petit message du matin m'a fait verser une larme.

Isabelle mon pilier, ma force, mon Amie.
Et puis vous tous en vrac que j'aime tant, Christophe, Ingmar, Valérie, Angélique, Luc mon amoureux de quand j'avais 16 ans qui m'écrit que malgré le temps et la distance je n'ai jamais quitté son cœur, Michel, Frédérique, Patricia, ma marraine qui ne m'oublie jamais...et pourtant nous ne voyons jamais non plus , et tous ceux que j'oublie mais qui sont présents dans ma vie, comme partie intégrante de celle ci.

C'est vous qui faites celle que je suis. Je vous en remercie. J'espère être l'amie que vous méritez.

Je vous aime....

2009-02-27T23:01:00.006+01:00

Trois heures du matin, réveil habituel, un cycle de sommeil se termine, je sais que Sophie n’est plus dans son lit, qu’elle est loin, trop loin et que je ne peux l’atteindre. Alors je reprends un somnifère et je sombre dans le sommeil bienheureux des ignorants.
Quand j’ai croisé ton regard la première fois, je savais que tu m’étais destiné. L’instant était mal choisi, un deuil n’était pas achevé, il fallait attendre, mais j’avais compris ta présence et notre appartenance.
Savoir divertit mais ne sert à rien, ni à aider, ni à être heureux…

Crédit photo: S.B. - Fleckenstein - février 09

Jeudi 26 février 2009

2009-02-26T21:30:00.003+01:00

Il était une fois 420 minutes de bonheur. C’est un joli chiffre, plus imposant que 7 heures, et qui sonne mieux dans un texte.

Aujourd’hui j’ai été heureuse 420 fois 60 secondes.
Aujourd’hui c’est aussi l’anniversaire de celui qui m’a dit « Je viens de vivre un vrai moment de bonheur » lorsqu’un jour à Colmar, je lui ai dit un jour « Je t’aime ».
C’est amusant les dates, elles se rappellent à nous pour que nous interrogions sur le sens de la vie.
Quand Eric est mort, je me suis aperçue qu’il était né le même jour que Sophie.

Quand 2000 juifs ont été brûlés vifs, c’était la fête des amoureux.

Les dates jalonnent nos vies de visages. De souffrance, de morts, du sourire de mon amie, du regard bienveillant de mon amoureux sur mon visage apaisé.

Aujourd’hui j’ai vécu une journée calme. La première sans doute depuis bien des mois.

Aujourd’hui ma vie était remplie de paillettes qui mises toutes ensemble ont constitué 420 minutes de perfection.

Jeudi 26 février 2009

2009-02-26T21:23:00.000+01:00

2009-01-07T14:19:00.001+01:00

2008-12-21T11:11:00.001+01:00

"Bien peu de gens savent aimer, parce que bien peu savent tout perdre. Ils pensent que l'amour amène la fin de toutes misères. Ils ont raison de le penser, mais ils ont tort de vivre dans l'éloignement des vraies misères. Là où ils sont, rien ni personne ne viendra. Il leur faudrait d'abord atteindre cette solitude qu'aucun bonheur ne peut corrompre."

Christian Bobin (La femme à venir, p.134, Folio n° 3254)

2008-12-04T19:49:00.003+01:00

Petite conversation entre ton psy et toi :

Nicolas: J'ai largué une fille par téléphone

Le psy : Bravo ! et quelle à été votre réaction ?

- Et bien ça m'a fait rire....

- Et la fille ?

- Elle pleure depuis des heures, elle avait arrêté de fumer trois mois mais elle a cherché son paquet planqué dans son garage.

- Bravo ! J'espère qu'elle crèvera bien vite d'un atroce cancer !

Et vous pourrez vous auto congratuler....

Et puis lors d'une autre séance vous pourrez continuer un brin ça vous fera des sujets de conversation (vu que maintenant tu es heureux grâce à la jeune fille de Chambéry)

- Et en plus elle n'a aucune fierté, elle continue à m'écrire

- Vraiment pathétique cette fille !

- Oui elle s'était fait larguer deux fois cette année parce que le garçon avait rencontré quelqu'un d'autre alors je me suis dit...

- Il faut toujours donner raison aux proverbes !!

En chorale ton psy et toi : " Jamais deux sans trois !!!!"

Et vous pourrez rire ensemble....

Encore un sujet...

- J'ai essayé de la quitter par téléphone un après midi quand elle était au travail, c'est bête elle n'a pas entendu le téléphone sonner.

- Parce qu'en plus elle est sourde ! Vous avez vraiment bien fait de vous en débarrasser et quelle aurait été sa réaction au travail ?

- Elle aurait fondu en larmes devant 300 collègues qui se seraient bien foutus d'elle !

- Trop dommage, vous avez raté votre coup !

- Heureusement que j'ai retrouvé un bien meilleur coup !

Idem, vous pourrez partir dans un franc fou rire....

- J'ai encore réussi un truc très fort ! La conne a pris rendez vous chez une psy, elle veut essayer de comprendre pourquoi elle est indigne d'être aimée !

- Sa psy va se régaler, il suffirait peut être de lui dire tout de suite qu'elle est moche, nulle et con et qu'aucun mec ne voudra jamais d'elle !

- Autant qu'elle se ruine pour entendre cela, ça lui fera les pieds, en plus avec son job à mi temps elle ne roule pas sur l'or la conne !

- Tant de bêtise dans une seule personne, franchement la vraie question qui se pose est la suivante:

En choeur : " Ne faudrait il pas qu'elle disparaisse simplement de la terre, pour qu'on ait la paix ?"

Eclats de rire....

******************************************************

2008-10-31T10:44:00.003+01:00

Souvent on me demandait…pourquoi n’écris-tu plus ?
Je ne pouvais que répondre que je n’étais pas suffisamment malheureuse pour avoir des maux à aligner sur une feuille.
Pas assez est devenu trop…

Si l’excès en tout est ma caractéristique principale, j’ai bien entendu encore plongé tête baissée dans le trop plein de chagrin…

Cela en devient même inquiétant, prenez des étrangers qui me rencontrent pour la première fois, si leurs yeux sont ouverts vers l’autre et non centrés sur eux, ils verront une jeune femme triste, dépressive….

Et ils auront raison…

Moi qui croyait naïvement avoir passé un cap….

On me réconforte comme on peut autour de moi, j’entends des mots durs comme « erreur de casting » comme « cela pourrait être pire » comme « le temps qui passe et qui guérit tout »…

Je me suis noyée dans ce chagrin toute seule, n’écoutant pas mes impressions premières de danger, d’évitement absolu, tout ce qui me disait de ne pas récidiver dans une erreur supplémentaire.

Tout ce qui me disait que cette année 2008 qui n’a été qu’une immense plaie aux bords toujours vifs ne supporterait pas une déchirure de plus.

Encore une fois je me suis laissée débordée par moi. J’ai écouté des mots qui ne m’étaient pas destinés, les impostures des sentiments que certains hommes savent si bien distiller pour mieux renier ensuite.

Les hommes sont dangereux, ils blessent et s’en vont…Coupables de rien sauf de leurs mots impensés, insensés, de coups destinés à rien, mais que je reçois toujours en silence….

" Le vieil amant " Emilie Simon - Hommage à un ami...

2008-06-29T21:13:00.003+02:00

Mon amour j'ai pensé
Avec naïveté
Qu'un brin seul de muguet
Pouvait te ramener
Alors j'ai retrouvé
Un ou deux vieux sonnets
Pour te rappeler
Pour te rappeler
A moi mon amour
A travers ce beau jour
De printemps j'ai laissé
Près de tes pieds tomber
Un brin seul de muguet
Mais il s'est desséché
Attendant ce baiser
Qui ne viendra jamais

Le mois de mai
S'est joué de moi
Cette année
J'ai laissé couler trop d'émois
Cette fois le mois mai
S'est moqué de moi
Cette année
J'ai laissé couler trop d'émois
Cette fois
Cette fois

Il est parti le temps
Il n'a pas pris son temps
Me voilà qui t'attends
Comme un vieux prétendant
Me voilà qui regrette
Devant ces quelques miettes
Une vielle amourette
Qui n'a ni queue ni tête

Le mois de mai
S'est joué de moi
Cette année
Cette fois
Cette fois

Désormais.... Charles Aznavour

2008-05-28T15:38:00.002+02:00

Désormais
On ne nous verra plus ensemble
Désormais
Mon cœur vivra sous les décombres
De ce monde qui nous ressemble
Et que le temps a dévasté
Désormais
Ma voix ne dira plus je t'aime
Désormais
Moi qui voulais être ton ombre
Je serai l'ombre de moi-même
Ma main de ta main séparée

.....

Et ces mots que je croyais nôtres
Tu les diras dans d'autres bras
Désormais
Je garderai ma porte close
Désormais
Enfermé dans ma solitude
Je trainerai parmi les choses
Qui parleront toujours de toi

2008-05-13T19:45:00.000+02:00

2008-03-20T12:38:00.002+01:00

Nul paysage exotique ne divertira le coeur d'un homme envahi par le désamour.

Lecture du Livre des Lamentations 3, 17-260

2008-01-10T00:01:00.002+01:00

J’ai oublié le bonheur,
la paix a déserté mon âme !
Et j’ai dit : «Toute mon assurance a disparu
avec l’espoir qui me venait du Seigneur.»

Revenir sur la misère où je m’égare,
c’est de l’amertume et du poison !
Sans trêve, mon âme y revient,
et je la sens défaillir.

Mais voici que je rappelle en mon cœur
ce qui fait mon espérance :
les bontés du Seigneur ne sont pas épuisées,
ses miséricordes ne sont pas finies ;
elles se renouvellent chaque matin,
car sa fidélité est inlassable.

Je me dis : «Le Seigneur est mon partage,
c’est pourquoi j’espère en lui»

Le Seigneur est bon pour qui se tourne vers lui,
pour celui qui le recherche.

C’est une bonne chose d’attendre en silence
le secours du Seigneur.

2007-12-24T14:36:00.001+01:00

" Ecrire des lettres d’amour est, certes, un travail peu sérieux et sans grande importance économique.
Mais si plus personne ne l’exerçait, si personne ne rappelait à cette vie, combien elle est pure, elle finirait par se laisser mourir – vous ne croyez pas ? "
"L’inespérée"
Christian BOBIN

Le chaos et la grâce....

2007-12-20T21:41:00.001+01:00

Président d'une république laïque, Nicolas Sarkozy a plusieurs fois mis en avant son appartenance au catholicisme et qualifié de "déterminante" la part du christianisme dans l'identité nationale française.
Le chef de l'Etat a offert au pape trois ouvrages, celui qu'il a écrit, et deux autres de Georges Bernanos "La Joie" et "L'Imposture".

Copyright © 2007 AFP. Tous droits réservés.

Cimetière juif de Rosenwiller. Mentionné depuis 1366. Au-dessus du mur d'enceinte, la partie ancienne où les tombes ont fini par diparaître.

Nos futurs – Lunatique - Jenifer….(comme quoi tout arrive)

2007-11-30T23:34:00.001+01:00

On se verrait bien au bord de la mer, plutôt qu’au bord des larmes l’hiver, tomber sous le charme, on veut l’amour à refaire, on n’a pas toujours la vie qu’on espère.
La vie qu’on espère….

Et dans les lendemains de fêtes, il y a toujours cette angoisse, elle frappe au cœur comme une défaite, si demain je n’avais plus ma place, c’est pas perdu puisque t’avance, c’est pas foutu puisque t’y pense en pensant tes blessures.

Comment s’écrit nos futurs, tu peux l’écrire comme le temps file ..à l’anglaise
Comment s’écrit nos futurs, choisir de dérouler le fil, souffler sur les braises

La vie c’est rien d’autre qu’un tableau, on mélange les couleurs à l’eau, on s’mélange les pinceaux. On veut l’amour sans fuites, on n’a pas toujours la vie qu’on mérite. La vie qu’on mérite.
Et ce futur qui nous angoisse s’avance comme la mer morte, il traîne le pas devant la glace comme l’ennemi arrive aux portes. Comme l’ennemi arrive aux portes…..

Comment s’écrit nos futurs, tu peux l’écrire comme le temps file, à l’anglaise
Comment s’écrit nos futurs, choisir de dérouler le fil, souffler sur les braises….

Transfert d’affliction, encore….

2007-11-30T16:23:00.001+01:00

En voilà un nouveau, à croire que les erreurs du passé ne m’apprennent jamais rien, que je cherche encore et toujours à me blesser à peine relevée.
Je fais des listes à voix haute, après tout je ne dérange qu’un silence disparu depuis sept ans et un chat. Ce n’est pas la folie qui m’effraye, alors je meuble le silence de mes maux.

Une colonne « actif » qui se porte bien, par rapport aux autres, par rapport au monde.
A tous ceux qui se battent car le prix de tout augmente et qu’il suffirait d’un rien pour être dans la misère. Par rapport aux malades, aux deuils, aux abandons ordinaires des gens que l’on aime d’un amour que l’on croyait immuable.

Toutes mes colonnes sont remplies d’affection, de proches, de temps, de travail, d’une vie somme toute facile.

Alors pourquoi autant de malheur ? Pourquoi est-ce la seule case vide, celle de l’amour, qui entraîne une fois de plus ma perte, moi qui jurais que l’on ne m’y reprendrait plus. Je n’ai pas fait exprès votre honneur…
Bien sur que si, répondit-il, tous vos actes sont volontaires, inconsidérés, irréfléchis, mais ne laissant que peu de place au hasard.

J’avoue donc, je l’ai un peu fait exprès. J’ai cherché un regard et je l’ai trouvé.

Et de suite mon cœur s’est emballé, trop vite, trop fort, avec la puissance de ma commune démesure, avec mon manque de discernement, de sens pratique et de modération. Et mon goût pour l’auto-flagellation….

Alors j’ai fait l’unique chose que je croyais maîtriser sur cette terre, la seule chose que j’ai apprise, à l’instinct, au culot, au bluff, j’ai joué.

Mais je n’ai plus l’entraînement de mes parties d’échecs amoureuses, j’avance les pions au hasard, j’élabore d’inutiles stratégies, je développe des réseaux de toiles qui se referment sur moi, m’étouffant. Je tombe dans les pièges que je creuse, l’air me manque. Je perds, je perds…

Je sais que n’importe qui aurait la patience, la résignation, le désir d’attendre, n’importe quoi, un signe, un encouragement, une réciprocité. Pas moi.

Je veux remporter mes victoires sans combattre, sans m’épuiser devant l’échiquier de ma vie. Devant les jours qui raccourcissent, je ne veux plus être seule la nuit.

Et j’échoue encore et encore. Que faire ?

Je choisi mal mes adversaires, certains seraient certainement moins coriaces, presque heureux de me tenir dans leurs bras, enfin c’est ce que j’imagine des fois, mais quel intérêt auraient-ils à mes yeux ?

Est-ce pour être certaine de perdre ? De fausser encore un peu plus le jeu ? De tomber de plus haut ? De me faire encore plus mal ?

Vous me trouvez folle ou n’osez me juger, quand j’ai le courage de me regarder en face, je suis rarement tendre avec moi. Je m’en veux de toute cette énergie perdue, gâchée pour quelque chose qui est du domaine du rêve, du pur fantasme.

Mais je ne peux m’arrêter d’espérer.

Mon pauvre ami

2007-10-05T12:36:00.001+02:00

Voilà six mois maintenant que vous m’avez licenciée, j’ai gentiment signé une transaction m’empêchant d’aller aux prud’hommes. J’ai fait ce que l’on attendait de moi, je me suis tue.

L’incident du malheureux sms que j’ai envoyé par maladresse à votre espionne dévouée dans l’entreprise est clos. Il n’y avait ni mort d’homme, ni aucune raison d’en faire une affaire d’état.
Il est compréhensible que quelqu’un qui soit licenciée sans motifs autres que celui de son handicap soit raison à un mouvement de colère. Ma peine était légitime. Votre acharnement à me pourrir la vie l’est moins.

Vous êtes un grand chef d’entreprise, vous gagnez beaucoup d’argent, avez une grosse voiture, de beaux costumes et une bien jolie compagne dont vous êtes fort épris.
Je le sais, j’ai hélas le malheur de trop vous croiser, cette ville étant si petite. Or vous avez décidé qu’elle était trop petite pour nous deux. Et vous vous acharnez à me faire du mal. Pourquoi ?

Parce que vous savez que toute la haine que vous distillez me touche et m’atteint. Hier j’en étais à dire que ce n’était plus possible. J’ai eu des envies de suicide, à cause de vous. On me dit « Voilà, tu sais ce que c’est d’avoir un ennemi ». Et bien, je ne veux pas d’ennemis.

Laissez moi vivre ma vie, poursuivre mon petit chemin, sans me mettre des bâtons dans les roues. Sans vous vanter de démolir mes candidatures auprès de futurs employeurs, qui affolés par ce que vous racontez à mon sujet, bien entendu, ne donnent pas suite.

Si votre vie est si vide, malgré votre gros salaire, votre jolie femme et vos occupations de chef, trouvez vous une activité autre que celle de me faire du mal. J’ai une santé fragile, vous le savez, or chaque coup que vous me portez, aggrave celle-ci.
Je fais des malaises, hier je suis encore tombée. J’ai les genoux bleus à force de tomber, mais ce n’est pas cela le plus important, ce sont les coups au cœur et à l’âme que vous me portez qui sont le plus douloureux. Maintenant laissez moi en paix.

2007-09-27T12:11:00.002+02:00

Tout cet après midi, un soleil automnal à fait semblant, semblant de réchauffer le ciel, semblant d’assécher la terre, semblant d’animer cette trop longue journée.
A moins de rester derrière une fenêtre, un carreau en verre, impossible de se réchauffer. Il faudrait séjourner une demie journée sans bouger, quatre heures où il daignera encore faire son apparition, avant de décamper définitivement, vers des pays où mon budget est trop serré pour le traquer.
Je pourrais rester sans culpabilité aucune plusieurs heures derrière tous les bouts de verres lumineux que je croise. Cela n’a aucune importance.
Que je suive ou non les individus qui attendent sur le quai dans cette rame de tramway, que je prenne le suivant ou encore celui d’après, que je reste définitivement sur cet appontement n’a aucune incidence sur le reste de ma vie.

La journée pourrait s’écouler ainsi, à attendre, sans jamais monter dans une rame, à regarder le soleil se cacher derrière des nuages, à admirer le bassin qui a été creusé devant l’Aubette. Juste pour deux êtres, un chien noir et blanc qui aussitôt s’est jeté dans l’eau le museau en premier, et un enfant qui tenait à peine sur ses jambes qu’on a rattrapé à peine avant que lui aussi fasse le grand saut de dix centimètres d’eau.
Beaucoup de dépenses engagées pour le bonheur d’un chien et les cris d’un enfant.
Je me rends compte que le terminus du tramway est l’endroit où on a construit la prison. Je n’irais pas jusque là, je n’ai personne à visiter à la maison d’arrêt. Je n’ai personne à visiter nulle part.

Alors j’ai trouvé ce banc sous le soleil qui ne réchauffe pas, dans une de ces parcs bien entretenus de la ville ou pas un brin d’herbe ne dépasse du cadre qui lui est imparti, celui des bâtiments allemands massifs, carrés, aux façades décorées de statues de grès rose de ma ville.
Je ne peux fuir les rires trop aigus des trop jeunes filles. Je ne marche plus assez vite pour les semer. L’une d’entre elles s’adresse à moi, en s’excusant, me demande l’adresse de l’amphithéâtre Fresnel. Je l’ignore bien entendu. Pour qui m’a-t-elle prise ? Une étudiante attardée ce qui est flatteur ou une prof ce qui le serait moins ?
J’ignore même qui est Fresnel, si sa statue se trouve au fronton d’une université carrée, bien sur au moment où je diffuserai ces mots, je le saurais, Augustin, Jean était de 1788 à 1827 vivant, et un physicien français. Fondateur de l'optique moderne, il proposa une explication de tous les phénomènes optiques dans le cadre de la théorie ondulatoire de la lumière. Miracle d’internet. La connaissance bon marché en si peu de temps. Reposez moi la question dans un mois, je ne saurais toujours pas ni ou se situe cet amphi, ni qui était ce monsieur.
Il y a peu de monde, je me rends compte que je ne sais même pas si la rentrée universitaire a déjà eu lieu, probablement. Je me rends dans le jardin botanique, les serres sont fermées. Je sais qu’elles contiennent des nénuphars fabuleux à l’envergure démesurée. Ces fleurs interdites me ramènent toujours vers d’autres nénuphars, ceux du jardin d’un peintre que j’aime, dans une autre vie qui fut mienne.
Sur chaque banc tourné vers le soleil, se trouve posé un adepte du dieu rayonnant, les yeux fermés, le buste dressé, la tête tournée vers les cieux.
Le citronnier défends ses fruits, l’arbre possède de larges et très pointus piquants, je manque d’y laisser un doigt bien avant de réussir mon larcin.
Je m’assois dans l’herbe, elle est demeurée humide, la faute à ce fichu soleil, si tout à l’heure une tache sombre ornera mon jeans.
Je suis abritée par un massif de bambous noirs, une espèce en quatre langues, dont la plupart des lignes sont en latin. C’est un jardin qui parle latin.
Peut être que lui sait où se trouve le Monsieur Fresnel de la jeune fille d’avant.
L’air est si pur en automne, il semble si propre. Dégagé de toutes les particules de pollution en suspens de l’été, celles qui nous empêchent de réussir nos photos, trop écrasées, sans relief, presque grises.
Un nuage semble gagner sur le soleil, l’engloutir vu son énorme taille, me chasser donc du jardin sans même un fruit pour me consoler. Je ne mérite pas mon prénom.
Les adeptes du disque éblouissant vont poursuivre leur chemin, je vais être moi aussi obligée de trouver un but. Faire semblant d’en posséder un en marchant vite, tête et épaules baissées, le regard flou perdu dans d’intérieures pensées très importantes, comme si une seule qui s’en échapperait, bouleverserait le monde ou provoquerait la mort instantanée de celui qui la recevrait.
Alors il faut dissimuler, marcher très vite pour ne pas risquer d’être bousculé, garder son sac bien serré contre soi, car on ne sait jamais, regarder avant de traverser, et courir devant les feux pour ne pas perdre trois minutes devant un bonhomme rouge.

Tout cet après midi, j’ai fait semblant, semblant d’aller bien et d’être heureuse.

2007-09-23T18:30:00.001+02:00

Saint Amour

2007-08-09T10:13:00.002+02:00

http://www.voutch.com

2007-08-07T22:57:00.001+02:00

- C'est votre psy à l'appareil. Je viens de consulter votre blog et le message est le suivant : il faut qu'on se voie le plus vite possible. Je répète : le plus vite possible.

En fin de compte.....

2007-04-06T10:42:00.002+02:00

En fin de compte, je suis le produit d’une boule de neige adroitement envoyée.

Mon futur père avait alors 16 ans, ma future mère à peine 15, lorsque par une froide après-midi d’hiver, il lui envoya en plein visage, une boule de neige bien compacte.
Si elle s’est assise pour pleurer où si elle s’est mise en colère, je n’en sais rien. A 15 ans les jeunes filles peuvent encore être des enfants ou de vraies femmes. Admettons qu’elle n’ait pas pleuré, les hommes détestant tout ce qui verse des larmes. Il s’est alors tranquillement dirigé vers elle pour lui dire qu’il était dégueulasse (en 1950 il devait y avoir un autre terme pour dire cela, inadmissible donc) d’embêter ainsi une aussi jolie fille, mais que lui allait la protéger. Soixante ans plus tard, il lui prenait encore la main pour traverser la rue.

Je suis également née un matin d’hiver où il y avait beaucoup de neige. Des dizaines de mètres sur les bords des routes m’a-t-on assuré. De la neige drue et tourbillonnante sur la route qui menait à l’hôpital.

Depuis la planète s’est réchauffée, il n’y a plus de neige en hiver, juste quelques flocons qui ne suffiraient pas à faire une bataille en règle. C’est pour cela que je n’ai pas trouvé de mari. Encore que ma réaction, si on m’avait envoyé une chose froide, humide et dure en plein visage n’aurait sûrement pas été la mairie et l’église. Celui qui serait venu à ce moment aurait été victime d’un glacial accueil.

Après l’expérience du franchissement de congères surnaturelles pour atteindre un endroit où mettre décemment un enfant au monde, mes parents ont préféré ne pas renouveler l’essai. Oubliant qu’il était écrit nulle par qu’un enfant était obligé de venir au monde entre novembre et mars.
Heureusement car au vu du peu de veine qui caractérise ma vie, j’aurais sûrement été rapidement orpheline, la voiture familiale quittant l’autoroute recouverte de verglas afin de s’encastrer dans un noueux platane.
J’ai donc gardé mes parents rien que pour moi.
J’ai d’ailleurs toujours tout gardé rien que pour moi. Enfin aussi longtemps que je le pouvais. Partager est ennuyeux et apprend la patience. Or il y a bien une chose qui ne m’a pas été donnée à la naissance, c’est bien une dose de patience.
C’est probablement pour cela que je n’ai pas eu d’enfants. A cause du défaut de patience et du réchauffement de la planète.

Vous dire que je possède un chat est bien entendu superflu.

Pas de mari, pas d’enfants et des chats qui passent.

Ils meurent vite les pauvres. Ou alors dans le meilleur des cas, ils prennent la poudre d’escampette. La dernière fois, j’en ai retrouvé un à la fin du cycle séchage intensif haute température repassage inutile. Cela n’était pas volontaire, je vous le promets.
D’ailleurs celui-ci n’en n’est même pas mort. Il était juste chaud et sec. Du reste quand un chat meurt, j’insiste et je vais de suite en chercher un nouveau. Toujours des gris. Ne me demandez pas pourquoi, cela doit avoir un rapport avec la couleur de ma vie et puis le gris est une couleur qui se marie avec tous les intérieurs.

Lorsque je ne perds pas mes chats, je perds souvent mes emplois. Ceux là aussi ont la mauvaise habitude de s’enfuir dès que je me suis habituée à eux. Dès que je commence à me sentir bien à un poste, installée, confortable, la hauteur du fauteuil à roulettes bien réglé, que j’aspire à un peu de paix et de tranquillité, voilà que je relâche ma vigilance et avant que j’ai le temps de comprendre, mon boulot me quitte. Que je commette une minuscule faute d’inattention ou même pas, me revoilà entrain de pointer. Des fois il peut se passer des années entre deux emplois sans que rien ne bouge.

Quant aux amoureux, vu que de mari je n’ai point, c’est moi qui ne m’habitue pas à eux. Ils n’ont eu jamais l’idée étrange de décéder, ils ne restent pas assez longtemps pour cela. Ils déguerpissent assez rapidement. S’ils hésitent à s’en aller, c’est moi qui suis obligée de leur ouvrir grand la porte. Ils comprennent heureusement rapidement l’allusion. Cela m’arrange, car ainsi je peux pleurer sur la dureté de la vie, les cruelles désillusions de l’amour et l’incompréhension permanente qui habite ma vie.

Comme je suis têtue et dotée d’un caractère joueur, dès qu’un amoureux prend la porte, j’en fais rentrer un autre. Je suis assez jolie, la tâche est aisée et je suis toujours munie du fol espoir que le suivant sera à la hauteur des espérances que je place en lui, mais bien évidemment ce n’est jamais le cas.

Vous me trouvez une candidate idéale à la dévotion de Sainte Rita, patronne de causes désespérées ? Et bien non, malgré mes essais, cette sainte s’est totalement désintéressée de mon cas, soit pas assez pitoyable pour elle, (malgré tous mes malheurs, ceux-ci n’ont pas réussis à me rendre laide), soit que ma cause était irrémédiablement perdue. En tout cas après d’ardentes dévotions auprès de son effigie, elle lâcha sur moi une horde de pickpockets sur mon sac à main à peine ma prière achevée.

A l’heure où je vous écris, je suis quand même possesseur de deux choses sur trois. Un chat gris ayant survécu à une heure de manège en sèche linge et un amoureux grisonnant qui ne sait probablement pas comment m’annoncer qu’il ne va pas tarder à me quitter. Il me manque juste un emploi.

L’ennui quand vous êtes dépourvu d’un travail, c’est que vous êtes privés des ragots de bureaux. Ce sont eux qui alimentent les conversations que vous pouvez avoir le soir avec votre amoureux. Or celui qui n’a plus rien à entendre, s’ennuie ferme et à tendance à regarder ailleurs, par exemple vers les jolies filles qui passent à portée de ses griffes.

Le chat à force de vous voir tourner en rond dans votre appartement est empêché de faire ses siestes de quinze heures d’affilées. Il grossit, devient neurasthénique et commence à inonder vos canapés. Il est donc temps de laisser les fenêtres grandes ouvertes afin d’aérer les pièces devenues nauséabondes. A ceux qui seraient tentés d’appeler la société protectrice des animaux, je précise que j’habite au rez-de-chaussée.

Afin de laisser un peu de paix et d’espace au ronronnant, je m’éclipse donc de longues heures dans les magasins ou milles choses m’appellent à grand renfort de revalorisation de l’estime de soi perdue. Celle qui disparaît en même temps que le salaire et les conversations des collègues. Les objets et fringues s’accumulent dans des armoires déjà bondées avec la même rapidité que se vide votre compte en banque.

De toute façon depuis que je ne travaille plus, je porte toujours le même jeans et le même tee-shirt, celui qui est extensible, car à force de ne rien faire, je grossis à vue d’œil.

Plus mon compte en banque s’amincit, plus les choses se cassent autour de moi, véhicule, électroménager, canapé à force d’être inondé par le matou. A croire que tout est lié. Or voilà que les beaux jours arrivent et que mon amoureux du moment décide de partir au soleil, à l’exact instant où le banquier appelle. Je le laisse donc partir seul sous les cocotiers, aucun magasin de possédant de bikinis à ma taille.
Celui là, j’ai peu de chance de le revoir (l’amoureux, pas le maillot de bains).
Et me revoilà à nouveau seule, irrémédiablement seule….

Signes extérieurs….

2007-03-26T13:43:00.001+02:00

S’il est interdit de porter à l’école des signes distinctifs de sa religion, comme porte drapeaux ostentatoires, il devrait être pareil pour bien d’autres choses.
En cette période électorale certains affichent sur leurs véhicules, la marque de fabrique de leurs partis politiques.

Collés sur le pare-brise les sigles bleus-blancs-rouges rejoignent les autocollants :
« Enfant à bord », « Je freine pour les animaux » « Jésus superstar » et « Cet été j’ai visité la Corse- Disneyland- la Bretagne et Fraisepertuis «.
Si c’est une période footballistique, nous trouverons des fanions aux couleurs des clubs ou pays.

D’où nous vient cette volonté désespérée d’appartenance à un groupe, qu’il soit politique, religieux, culturel, social ?
Ne sommes nous pas déjà unis par notre simple appartenance à la race humaine ?
Pourquoi afficher alors nos intentions de votes, nos voyages, nos loisirs et notre volonté de faire perdurer un nom de famille ?

Si les objets avaient une âme et une capacité à s’exprimer, il aurait été bon de demander aux supports choisi, en général nos moyens de locomotion, s’ils voteraient plutôt à droite, plutôt à gauche, s’ils aiment les animaux et s’ils supportent les choses collantes déposées sur les sièges arrières par nos enfants.

M.V.O.

2007-03-25T15:02:00.001+02:00

La plupart et la plus grande partie de nos journées, de nos mois, de nos années sont ordinaires.
Le mot "ordinaire" désigne ce qui fait le tissu habituel de notre vie, avec sa monotonie, ses contraintes, sa grisaille, ses luttes, ses souffrances, et aussi, heureusement, ses petites ou grandes joies, ses éclaircies, ses réussites. Il indique la trame habituelle d’une histoire humaine, de cette histoire dont il n’est pas question dans les livres d’histoire.

90 % de la vie consiste à faire des choix. Entre ce qui est vraiment bien et ce qui ne l’est pas. Or la plupart des gens se contentent du moyen, du tiède, du commun, de ce qui fait passer le temps pour ne pas ressentir son inéluctabilité.

Peut-être ne savent ils pas, ou n’ont-ils pas conscience de ce qui est le mieux pour eux. S’ils s’en doutent, s’ils ont eu la chance d’avoir le temps de s’asseoir afin d’y réfléchir, cette réflexion pouvant durer des années, ils le remettent à plus tard, aux vacances, au temps de la retraite, à un futur qui n’arrivera peut être jamais.

Il est bien sur utopique de croire qu’il suffit de le vouloir pour que la vie ordinaire devienne perfection, les impératifs sont là, il faut payer ses factures, se loger, se reproduire aussi.
Nous prenons ce qui se présente en fonction de l’impératif et de l’urgence de n’être pas en marge de la société, que cela soit le premier travail qui se présente, un logement en fonction de nos revenus et l’homme qui voudra faire de nous une mère et construire un foyer.

Sans savoir si ce qui est bien est ce qu’il y a de mieux. Le confort est présent, un ronronnement familier et rassurant qui ne bouscule rien, ne dérange rien et que l’on va nommer bonheur à défaut de mieux. Il va ainsi de tout se qui peut se consommer, or tout même les sentiments se consomment.

La vie ordinaire consume prématurément ses passagers, seul demeurant le goût métallique des regrets de ce qui aurait pu être vécu, si…

Petit blog est devenu un site...

2007-03-22T16:58:00.001+01:00

Après presque 9 mois de gestation, Morceaux de Vie Ordinaire (MVO pour les intimes) est devenu un site à part entière.

http://eve-meyer.com/

ou

http://www.eve-meyer.com/

A très vite....

Eve

L’homme qui marche.

2007-03-19T14:05:00.001+01:00

Cela faisait plusieurs mois que l’homme qui marche passait et repassait devant ma fenêtre. A vrai dire, j’ai du mal à vous l’avouer, cela faisait un an que je l’avais repéré.

Une année que chaque matin où presque, je le vois déambuler sous mes fenêtres, une errance en arc de cercle, sur une dizaine de mètres à peine, toujours au même endroit, une identique trajectoire jour après jour. Sans s’arrêter ou presque.

Un grand gars costaud, avec une barbe, un anorak bleu, un jeans et des chaussures de chantier. Un homme solide. Il ne fume pas, ne boit pas non plus. Ne possède pas de sac, où alors je ne l’ai pas repéré.

Quand il pleut, il n’a pas de parapluie. Quand le soleil brille, il doit sûrement cligner des yeux, car il n’a pas de lunettes de soleil non plus.

Mais de toute façon, dans sa marche, le plus souvent, il regarde le goudron du sol.

Le soir il n’est jamais là. Certains après-midi non plus. A vrai dire il n’y a que le matin où sans défaut vous pourrez le voir.

J’ai longtemps pensé qu’il attendait quelqu’un, mais personne ne vient jamais le voir. Il ne regarde pas non plus une fenêtre de l’immeuble devant lequel il s’est posté. Tu sais, un homme qui attendrait d’apercevoir un ancien amour, où un enfant dont il n’a pas la garde. Mais ce n’est pas cela.

C’est à cause des horaires que j’ai compris. Parce que le matin les centres d’hébergement des sans abris ferment leurs portes tôt, à 8 heures, je crois et qu’après ils sont dans la rue jusqu’au soir. Et puis parce qu’il est jour après jour habillé du même jeans et du même anorak bleu. Même lorsqu’il fait chaud.

Une après midi, une seule fois, je l’ai aperçu devant le supermarché au bout de la rue, il était immobile. Je crois que les après midi il marche devant un autre immeuble, pas loin. Pour ne pas trop effrayer.

Je savais que j’aurais dû lui parler. Depuis bien longtemps. Je me l’étais promis l’an passé déjà.

Mais moi aussi j’ai des soucis. Je sors d’un deuil amoureux. Je viens de perdre mon emploi, une collègue m’a trahie, mes parents me font la tête parce qu’ils sont inquiets. Je suis triste et cela me rends injuste, alors je manque de perdre mon amoureux.
Voilà, moi aussi je suis préoccupée.

Mais cela n’explique, n’excuse rien. C’est un bon prétexte les soucis, mais cela n’a jamais empêché d’aider son prochain.

Alors c’est peut être de la peur car il n’est pas jeune la quarantaine peut être, derrière sa barbe c’est difficile lui donner un âge, et parce qu’entre lui et moi il y a un treillage en fil de fer. Une barrière verte. Pas des barbelés, une chose dont je pourrais faire le tour sans me blesser.

Mais les barrières sont comme les soucis, des échappatoires pour ne pas aller vers les autres.

J’ai parlé de l’homme qui marche à ma voisine de palier, une dame âgée, qui elle aussi regarde beaucoup par la fenêtre. Il lui fait un peu peur, il est costaud me dit-elle. Elle me déconseille d’aller vers lui. Alors je ne fais rien, planquée bien au chaud derrière les fenêtres/soucis/barrières/conseils.

Un jour l’homme qui marche ne sera plus là. Ni ce matin, ni ceux d’après. Après les remords, ce sera le temps des regrets. Et puis j’oublierai celui qui marchait.

peinture : http://www.christophe-hohler.com/

2007-03-05T13:39:00.001+01:00

Finalement j’ai trouvé la lumière. C’est étrange la lumière quand on est habituée à l’ombre. Cela fait d’abord peur et puis cela fait mal aux yeux.

Mais si l’on essaye de s’y habituer, elle réchauffe et les yeux brûlent moins. On y prend goût et on voudrait y rester, ne plus retourner dans le froid et la pénombre.

La lumière entoure les gens d’un halo qui les rend beaux.
J’ai vu une chose étrange, une jeune mère qui donnait le sein à son enfant devant un crocodile. Un crocodile à la gueule grande ouverte, muni de deux rangées de dents impressionnantes. Cela ne perturbait ni la mère, ni l’enfant. Tous deux étaient lumineux.

Evidemment j’ai trouvé cela étonnant de nourrir son petit devant un animal aussi dangereux. J’ai même pensé nourrir le crocodile avec l’enfant.

Je retourne dans l’ombre parfois. Si on n’y prête pas une grande attention, l’obscurité revient vite et envahi tout. Il faut faire des efforts pour demeurer dans la lumière. Regarder avec des yeux grands ouverts la beauté du monde. Prendre le temps de s’arrêter de penser. Des fois cela arrive.

On est juste bien, nimbé de soleil, assis sans rien faire. Les pensées sont trop lourdes pour de pareils instants. Le monde tourne et la place que l’on occupe est parfaite, harmonieuse, tout est à l’exact endroit de la création.

Tout ce que l’on peut faire, car quand on ne fait rien, on fait des choses quand même, c’est appuyer sur le déclencheur d’un appareil photo pour saisir l’instant. Cela ne fonctionne pas, bien sur. Sinon on créerait des livres remplis de photos d’instants lumineux qu’il suffirait de feuilleter pour voler au dessus du monde, être à l’exacte place et ne plus penser.

On m’a dit qu’il ne fallait pas écrire dans la lumière. Que pour être beau un texte doit être sombre, refléter la dureté du monde et la peine éternelle.

Mais que faire si la lumière perdure ? Arrêter d’écrire afin de vivre ? Les deux sont indissociables. Cela sera l’écriture et la vie.

03.03.

2007-03-05T11:56:00.001+01:00

Merci à vous tous qui avez pensé à mon anniversaire, vous avez tout fait pour que cette journée et ce week end soit merveilleux, tendre, rempli de votre affection.

Merci à mon amoureux Sébastiaan, Noël, Dominique, Tatiana, Peggy et Steven, Yves, Patricia, Christine, Rémi, Muriel, Christophe, Isabelle et ses fleurs superbes, Véronique, André, Madame Gérondi et bien sur mes parents.

Merci à vous tous de votre soutien pour les jours plus difficiles qui sont à venir, car vous le savez, les petits morceaux de ma vie ordinaire portent en eux toutes les nuances d’une toile de Monet.

Les larmes de componction

2007-02-28T23:36:00.000+01:00

Je suis un ruisseau de larmes et pourtant je n’ai perdu qu’un emploi. Digues rompues, vannes ouvertes.

Si la vie est vécue comme elle doit être accomplie, elle sera remplie d’affectif.

Et un simple lieu de travail peut devenir un endroit rempli d’affection.
Une place structurante et rassurante. Que l’on retrouve comme un point fixe dans une vie tourmentée.

Il n’est pas simple de trouver le temps d’écouter l’autre. Nous avons tous nos amis, nos amants, notre famille, ceux qui savent nous trouver et puis il y a les autres.

Ceux que nous n’avons pas choisis, ceux qui n’ont pas été présent au début de notre vie, ceux qui ont embarqué dans un navire plus ou moins tanguant qu’on appelle le monde du travail. Nous les retrouvons chaque semaine et écrivons un nouveau passage de leur vie.

Avec leurs soucis, leurs combats et leurs peines. Et si l’on prend un peu de notre temps, ils rentrent dans nos vies et l’enrichissent.

Nous sommes remplis de petites histoires, de victoires et de détresses plus ou moins grandes.

Un jour tout cela s’arrête, par une volonté qui nous est extérieure. Il n’y a rien à faire. Juste à subir.

De petites entités aimées vont quitter ma vie, comme je vais disparaître de la leur. On appelle cela la conjoncture économique, la restructuration d’un poste, la crise, il y a plein de formules qui ont été crées pour dire des choses qui finalement se résument en une seule phrase :

La perte d’un emploi s’accompagne de pertes humaines.

2007-02-20T21:26:00.002+01:00

Il va du désir d’écrire comme celui de vivre.

Nous chutons beaucoup avant la naissance d’une belle ph(r)ase.

Lors du shabbat, il est interdit d’écrire plus de deux signes ou lettres. Il est également défendu d’effacer plus de deux signes ou lettres.

Il devrait être de même lors d’une rupture, la perte d’un amour ou le deuil d’un être adoré. Il faudrait respecter un shabbat du cœur qui durerait jusqu’à ce que le souvenir de l’autre soit effacé.

Jusqu’à ce que l’envie d’écrire ou de vivre, ces deux choses n’en formant qu’une, revienne à nous tout naturellement.

" La bonté n’est pas un spectacle qui cogne et ébloui " *

2007-02-14T01:29:00.001+01:00

Il est difficile de vivre au monde avec la foi d’un côté, l’écriture de l’autre et l’amour au milieu.

Trop de bruits parasitent le silence nécessaire à la contemplation et à l’écriture.

La foi ne correspond plus au siècle. Il est obsolète d’être religieux. Sa façade attaquée par la fiente de pigeons séculiers craquelle de toute part. Elle lutte contre les libertés individuelles et perds tous ses combats. Or croire est source de plénitude extrême.

L’écriture ne correspond pas plus au monde. L’indispensable respiration n’est pas loisir, convivialité, n’est même pas culture, ni ouverture d’esprit.

Si vous priez et écrivez, et que vous avez l’audace de le dévoiler, après un moment curiosité polie vous allez inquiéter.

Quelle profession accompli celui qui prie sans avoir été consacré ?
Quel métier exerce celui qui écrit alors que tout a déjà été dit ?
Quelles paroles inutilement répétées vont s’échouer aux oreilles intransigeantes de Celui que l’on ne voit pas ? Quelles œuvres vaines vont se sacrifier sous les rouleaux compresseurs des invendus ?

N’y a-t-il de place que pour les chants rythmés, pour des textes qui font sourire et s’évader ?

Quelle place peut avoir l’amour entre ces deux dévoreurs de temps que sont la prière et l’écriture ?

Entre l’amour de Dieu et celui des hommes, au juste milieu se trouve la bonté et la compassion. Celles qui ne vous adapteront pas au monde, celles qui se seront pas intégration, neutralité, consensus. Celles aussi qui vous feront relever la tête sous les coups de la vie, ou devant des regards humbles qui dérangent.

Votre vie sera plus difficile, mais quelle vie fabuleuse vous allez mener !

* emprunt à un merveilleux ami.

Lettre ouverte (4ème partie)

2007-02-11T22:52:00.001+01:00

Je vis très bien sans vous.
La ville est restée la même.
Un peu moins de métal entoure la cathédrale mais il y a toujours autant de fleurs aux pieds des statues des saints.
Certains lieux existent encore malgré vous. Ils ont tenté de perdurer et ils y sont arrivés sans peine.
Je retrouve des gestes oubliés. Je prononce des mots que vous m’avez désappris. Je ne suis plus somme d’interdits.
Je continue d’être. Je me contente d’exister.
Peut être m’avez-vous à peine changée. Peut-être ne reconnaîtriez vous pas celle que vous avez croisé un jour au bord d’un lac.
Dans votre souvenir je ne trouve plus autant d’or, à peine quelques orages.
Il n’y a plus de douleur dans mes songes.
Je parle de vous souvent. L’important est que vous aillez existé.
Je mesure ma chance dans votre absence.
Peut être ne vous ai-je que rêvé ?

MITARDS

2007-02-10T17:09:00.001+01:00

" Une intelligence sans bonté est comme un costume de soie porté par un cadavre"

Christian BOBIN - RESSUSCITER

Le carré magique de Gaudi

2007-02-08T17:02:00.001+01:00

Comme tous les mystères, il vous a intrigué au premier regard. Comme toutes les jolies énigmes créés par les hommes qui s’aident en cela de la religion et des sciences mathématiques. Une forme géométrique parfaite cachée dans un temple.

Comme tous les secrets vous rapprochant de ceux des labyrinthes, vous avez voulu le comprendre à défaut de le percer. Quel meilleur moyen pour cela que de le garder dans la petite mémoire de votre appareil photo ? Vous vous êtes saisie de l’objet, carré de béton sur une façade, carré de laiton sur les portes monumentales.

La forme introuvable dans la nature à une solution qui vous rapproche du Divin.
Celui qui vous est si familier, que vous pressentez sa croix au virage de chacun de vos jours.

33. L’âge supposé de la mort du Prêcheur. Le jour et le mois de votre naissance.

Vous étiez heureuse. Fière des souvenirs engrangés pour les jours qui en manqueront. Des petits instants de lumière que l’on peut montrer à autrui, que l’on installe en fond d’écran des austères journées de travail. Le jour était lumière. Vous aviez cessé de vous méfier, l’espace d’une nanoseconde de bonheur.

Jusqu’au moment où vous avez constaté que la mémoire s’était envolée. Le jour était devenu vide comme une housse inutile. Une personne peu encline aux commémorations de joie venait de voler la votre. Quelque chose sans prix venait de s’envoler. La certitude de la bonté de l’homme. La compassion dont vous n’avez pas fait preuve avec l’immédiate souveraineté de votre Dieu.

La soudaineté de la peur des autres. De leurs regards moqueurs. N’auriez vous donc rien compris ?

« On commence par désapprendre d’aimer les autres et l’on fini par ne plus rien trouver chez soi-même qui soit digne d’être aimé » Friedrich Nietzsche.

Vous m’avez quelques moments fatigué de l’homme. Rendue méfiante et craintive alors que je ne suis que confiance. Fait douté de la bonté de l’humain, l’espace beaucoup trop long d’un instant de ma vie.